𝟙𝟘 𝕞𝕒𝕘𝕚𝕤𝕔𝕙𝕖 𝕙𝕒𝕣𝕣𝕪 𝕡𝕠𝕥𝕥𝕖𝕣 𝕠𝕟𝕖𝕤𝕙𝕠𝕥𝕤

Graffiti - Scorbus (Albus x Scorpius)

„Zum letzten Mal, ich war's nicht!"

Aufseufzend ließ sich Albus Potter soweit wie es die Handschellen an seinen Handgelenken erlaubten zurück in den unbequemen Plastikstuhl sinken, eine Kaugummiblase platzen lassend.

„Deine Fingerabdrücke wurden an der Spraydose gefunden, die noch in dem Zugabteil lag. Wie gedenkst du uns das zu erklären?"

Die Stimme des Polizisten war tief und kratzig, als würde ihm jedes Wort nur schwer über die Lippen gekommen und sein Namensschild glänzte im Licht der billigen Neonröhre, die die einzige Lichtquelle im Raum war.

Officer Artman.

Albus zuckte mit den Schultern und der Polizist seufzte.

„Du weißt, dass wir deinen Vater verständigen werden?"

Albus schnaubte.

„Machen Sie nur. Würde mich wundern, wenn Sie ihn überhaupt erreichen."

Artman warf ihm einen letzten Blick zu, der wohl mitfühlend sein sollte, ehe er sich unter Ächzen von dem kleinen Drehstuhl erhob und seine massige Gestalt durch die Metalltür der Verhörraums manövrierte.

Mit einem lauten Knallen fiel die Tür ins Schloss, verschluckte Artman's „Immer dasselbe... Reicher Vater, nie zuhause und dann auf die schiefe Bahn geraten", das er wohl der klapperdürren Empfangsdame der Polizeistation zuzurufen schien und damit auch jedes andere Geräusch.

Albus fuhr für einen kurzen Moment zusammen, als er sich selbst im dem runden Spiegel erkannte, der von Artman vollständig verdeckt worden war. Er sah wirklich aus, als hätte er gerade Zugabteile mit Graffiti besprüht.

Was möglicherweise daran liegen konnte, dass es so war.

Die vorderen Strähnen seiner, für gewöhnlichen schwarzen Haare, hatten einen Rotton abbekommen, was seltsam aussah, wenn man bedachte, dass der Staub der Kiesstraße sie bereits grau gefärbt hatte. Seine schwarze Jeans war zerrissen und am linken Knie musste er – dem stechenden Schmerz nach zu urteilen – eine Schürfwunde haben. Die schwarze Lederjacke stand offen und sein silberner Ohrring funkelte matt in dem schwachen Licht.

Spöttisch presste er die Lippen aufeinander, warf sich selbst einen ironischen Blick zu.

„Nicht mal rauchen kann man mit Handschellen...", murmelte er genervt, als er feststellen musste, dass er nicht an die zerknautschte Schachtel Lucky Strikes in seiner hinteren Hosentasche hinkam.

Wie lang würde es dauern?

Bis sie Harry anriefen, ihm sagen würden, dass sein missratener Sohn es erfolgreich geschafft hatte, von der siebten Schule zu fliegen und zum zehnten Mal in diesem Halbjahr auf der Polizeistation saß?

Bis Harry die übliche Kaution überweisen würde und alles so weiter gehen würde wie bisher?

Albus schnaubte.

Immer beneideten ihn alle darum, dass sein Vater so bekannt war.

Ob sie in einer Villa wohnen würden.

Was für ein Handy er hatte.

Ob sein Vater verheiratet seie.

Immer dieselben, dummen, oberflächlichen Fragen.

Nie fragten sie nach der Kehrseite.

Dass Harry nie da war.

Immer auf Tournee.