Past Meets Futurs : Quand la génération future rencontre son passé...

Chapitre 38

Lisez bien jusqu'à la fin ! Il y a une surprise ! :)

Ginny ouvrit difficilement les yeux une fois que le calme retomba. Du moins, quand les cris cessèrent autour d'elle. Ils s'amoindrirent tous, sans raison, l'inquiétant plus que s'ils avaient continué de lui vriller les oreilles dans des songes cauchemardesques. Plaquée au sol, la tête enfouie contre le tapis, elle senti le Lord se redresser au-dessus d'elle. Tout s'était passé si vite qu'elle ignorait quand la situation avait véritablement commencé à déraper. Dans les brumes de ses pensées, elle revit Harry s'effondrer après la foudre et disparaître, puis un cri de rage, et une tête blonde qui disparaît, suivit d'un vent, peut-être même une tornade... Elle ne savait pas. Elle ne savait plus. Et elle voulait savoir. Elle voulait comprendre pourquoi son Maître restait figé devant le trou béant au milieu de la Grande Salle. Pourquoi depuis le sol elle voyait Hermione, une main plaquée contre la bouche pour retenir des cris de désespoir, ou encore pourquoi le poids de sa poitrine s'était violemment allégé. C'était comme rallumer la lumière après avoir été plongé dans le noir le plus complet ; à vrai dire, la douleur lui faisait presque mal de ne plus être là. Son cerveau n'assimilait pas l'éclairage, les bruits ou les gestes qu'elle voyait. Et cela lui fit bizarre de voir sa poitrine se soulever régulièrement. La mort l'avait délaissée pour elle ne savait quelle raison... Mais cela ne la rassura pas. Des tonnes d'idées la traversèrent à cet instant. Le Lord du futur était-il mort ? Ou le lien qui l'unissait à Ginevra s'était-il coupé ? Elle aurait voulu pouvoir se lever et poser des questions, mais il ne lui fallut pas plus que de s'accouder sur le sol pour constater la plus grande horreur de sa vie. Ses fils n'étaient plus là. Scorpius et Kaï non plus, pas plus que son frère ou son double... Ils étaient tous parti. Parti dans la faille. Perdu dans le temps sans la moindre garantie de survie. Et cette réalité la frappa plus fortement et douloureusement que tous les Doloris qu'elle avait pu recevoir au cours de son existence. La panique la gagna, son cœur s'emballa, mais elle ne put se relever entièrement que le son glaçant du hurlement de son Maître résonnait déjà dans l'écho désormais silencieux de la Salle :

-Bellatrix !

Ce cri ne semblait pas réel. Pourtant, il laissa l'empreinte d'une rage qui sembla s'imprégner dans chaque souffle d'air. Baguette en main, il regarda la face décomposée de sa Mangemort. Cette dernière, projetée contre une étagère, ne trouva même plus la force de grimacer tant la terreur la saisit. Elle voulait sa vengeance plus que tout mais elle n'était désormais plus sûre d'avoir le courage d'en payer le prix... Surtout face au regard de sang que lui lançait son Maître. En temps normal, elle aurait été trop pétrifiée pour ne serait-ce que bouger, mais son instinct de survie, pour la première fois de sa vie, fût plus fort que son allégeance. Avant même que les dernières personnes encore présentes ne réalisent ses gestes saccadés, elle rampa frénétiquement au sol, esquivant l'Avada impulsif et retentissant de Voldemort, et s'accrocha à un Blaise encore sonné. Quand les sorciers la mirent en joug, la lame aiguisée d'un petit canif reposait déjà sur la carotide du jeune homme effaré.

-Toi...gronda-t-il, transcendé par la haine.

-Non ! Non ! Cria-t-elle alors frénétiquement. Je... Je... Je ne voulais pas blesser votre fils, Mon Seigneur, je voulais... Je voulais juste...

-Assez !

-Non ! Je ne mérite pas votre colère ! Magnus n'était pas ma cible ! C'était elle ! Dit-elle en regardant Hermione avec hargne. J'aurais dû la tuer quand j'en ai eu l'occasion !

-Lâche ce couteau !

-Non ! Non ! Il... Il me protège ! Vous... Vous ne pouvez pas me tuer !

Son regard allait partout, et ses mots se perdaient à l'orbe de ses lèvres. Plus rien ne rattachait la Lestrange à la réalité. Seule la peur et la folie la possédaient désormais. Derrière sa maigre lame tremblait la vie de Blaise. Une vie qui ne pouvait être prise sans causer le chaos et la perte de tous. Et ça, elle l'avait compris. Elle voyait que la seule chose qui la maintenait encore en vie n'était rien d'autre que cette impossibilité de tuer. Sans quoi, Voldemort reposerait déjà sur son cadavre froid. Sa baguette tremblait dans sa main crispée. Le sortilège de mort dansait sur ses lèvres tel Satan en enfer. Aussi, il n'avait jamais autant pour ne pas tuer quelqu'un de sa vie...