Escribirte sin sentido, sin cordura y rozando los límites de mis versos te mataría el tiempo, brindando poemas baratos de amor sin tregua y latidos de un corazón ya muerto .Siendo tú de Morfeo y él , el que te invite a bailar alrededor de millones de mementos de cuentos de hadas ,dulces finales y villanos contentos.
Y que sediento de ti no sepa cómo vivir, por poder recitarte los besos indirectos entre verso y verso intentando que no se escapen las impotencias albergadas en mi mente ,al no saber pintarte como te ven mis ojos y al no saber escribirte como sabe mi pincel ,por negación a fallar en las comisuras de tus labios o los trozos de tu corazón y seguiré impotente admirándote ,suspirándote ,como buen poeta que soy y como tal se desbordara mi tintero de ti y me amarás sin conocerme ,por creer a un hombre con pincel que vive del drama y la desgracia ajena , por buscar la aventura donde ni siquiera reina la cordura.
Y después de dedicarte anónimamente más cartas que poemas, rompiendo el ser un buen poeta, te cansarás, arrastrarás tras de ti las hojas en blanco que por puro placer había manchado, los verbos que había matado y el pincel con el que te viví por primera vez, inspirado por el ritmo de tu corazón que me sustentaba a la vida. Y ahora que mis pasos son ciertos mis cuadernos parecen perfectas somnolencias nocturnas para recordar, arrancar y volver a pegar una y otra vez casa imperfecta nota que a escondidas te dedicaba, en mis pequeñas explicaciones del porque escribiendo respiraba y escribiéndote suspiraba; y no sé cuál de los dos es más pesado que el otro pero nunca llegarán a la tregua de que deje de escribir con malas maneras o de que mi lado invisible de poeta invite a danzar a cualquier par de labios perfectamente imperfectos para tener una musa y Edén y con suerte ,un recuerdo que añorar cuándo me quede solo, sin letras a las que rezar o luna a quién recitar.
