The Dark Fields

Часть 1

Глава 1

«Мне было лет пятнадцать, когда в моей скучной и однообразной жизни появился Дин. Тогда он с первых своих слов обращения ко мне привлек моё любопытство. Дин был юным арестантом, зациклившимся на радужной перспективе сделаться подлинным интеллектуалом, и любил употребить в разговоре, правда слегка путаясь, словечки, которые слыхал от «подлинных интеллектуалов»». 

Рука над клавиатурой резко остановилась, и юный писатель, поправив очки, внимательно вгляделся в первые строчки своего нового романа. Молодой человек закатил глаза, будто бы поражаясь своей неумелости, и стер все слова на белом листе Word’а. Он откинулся на своём кресле, вытаскивая очередную сигарету из пачки, и с мученическим лицом закурил, вглядываясь в окно. Почему к нему не лезли нужные мысли? Это так трудно: собраться и написать все то умное, что у тебя есть в голове? 

Закрыв глаза, юноша вновь представил перед собой образ своих героев, пытаясь заставить их что-то делать. Но они молчали и даже не двигались. Юный писатель не мог вдохнуть в своих героев жизнь, что, несомненно, убивало его творческую натуру. 

Докурив сигарету, молодой парень принялся пролистывать страницы своих любимых книг в надежде, что хотя бы отголосок вдохновения появится в его голове. Ничего не было, и все тот же пустой белый лист, будто бы издеваясь, красовался на экране ноутбука. Размяв шею и свои пальцы, юноша убедительно вздохнул, и его рука вновь повисла над клавиатурой.

«Дин… Он был всего лишь юношей, до умопомрачения опьяненный жизнью, и, будучи мошенником, мошенничал только потому, что очень хотел жить и иметь дело с людьми, которые иначе не обратили бы на него никакого внимания. И как только мне, скучному и неинтересному студенту, выпала возможность быть рядом с ним и ещё парочкой таких же как и он, я, не сомневаясь, поплелся за ними в дорогу. Эта маленькая шайка вместе носилась по улицам, врубаясь во всё в своей тогдашней манере, которая позже стала вдумчивой и бессмысленной. Но тогда они приплясывали на улицах как заведенные, а я плёлся сзади, как всю жизнь плетусь за теми, кто мне интересен, потому что интересны мне одни безумцы - те, кто без ума от жизни, от разговоров, от желания быть спасенными, кто жаждет всего сразу, кто никогда не скучает и не говорит банальностей».

Дописав, юноша вновь вгляделся в экран ноутбука, затем презрительно хмыкнул, отмечая про себя, что пишет он «дерьмово». Но ведь всем так кажется, не так ли? По крайней мере, юный писатель мог так себя успокоить.