Джон Смит

Пролог. В тумане

Туман. Лес.

Из белесого молока выступают стволы деревьев. Тишина. Только под ногами скрипит снег... Снег? Разве зимой бывает такой туман? Я не знаю, не помню. Я знаю только, что должен идти, нет, бежать через этот лес за плывущим среди деревьев серебристым огоньком. Я откуда-то знаю, что, если не успею... если не успею... короче, я должен успеть. Ещё бы вспомнить, куда...

Озеро, покрытое льдом, выступает из темноты. Оно словно светится под луной — странным, каким-то мертвенным светом.

Туман окружает озеро плотной стеной, время от времени высовывая дрожащий язык, чтобы лизнуть лёд у самого берега.

В центре озера я замечаю высокую белую фигуру — я пришёл, я на месте, это к нему я так торопился. Он поднимает руку — молча, он всегда молчит — и манит меня к себе. Осторожно ступая по опасно потрескивающему под ногами льду, я подхожу к нему вплотную. Почему он в белом? Он должен быть в чёрном, чёрное — вот его цвет, чёрные глаза, чёрные волосы на белой рубашке. Он выше меня, и поэтому мне приходится приподняться на цыпочки, чтобы поцеловать его. Я тянусь к его губам — они такие холодные, как лёд, как белый туман, как этот замёрзший лес вокруг. Они обжигают меня. Я обнимаю его за шею, запускаю пальцы в волосы, прикасаюсь к ледяной гладкой коже под белой рубашкой, целую, пытаясь согреть его губы своим дыханием. Он отвечает на мой поцелуй, потом отстраняет меня и делает шаг назад. Всего один шаг — лёд под ним проламывается, и, всё также не говоря ни слова, он исчезает в полынье. Я бросаюсь вперёд, падаю на живот — но полынья затягивается, покрывается прозрачной плёнкой, об которую я в кровь разбиваю кулаки. Он уходит под воду всё глубже и глубже, его словно затягивает в омут, и только чёрные глаза горят сквозь толщу воды. «Посмотри на меня, — звучит внутри меня хриплый надорванный голос. — Посмотри... на... меня...»

— Неееет!