Джон Смит

Глава 6. Соседи

Вихрастый Джимми провожает меня к дому миссис Адамс, безостановочно болтая по дороге, заваливая меня вопросами о Лондоне и о том, за какую команду я болею (сам он за «Манчестер Сити», а Пит, его лучший друг – за «Арсенал», и они даже как-то подрались из-за этого, но потом, конечно, помирились). Я говорю, что не интересуюсь футболом, и мгновенно падаю в его глазах.

Про профессора (нет, про Профессора!) Смита он тоже рассказывает – с восторженным блеском в глазах. Я пытаюсь мысленно объединить нашего желчного профессора зельеварения с человеком, про которого рассказывает мне Джимми, но терплю неудачу. Вот где его педагогические таланты были, когда я учился в Хогвартсе, а? Или это просто я не смог разглядеть их под маской сальноволосого ублюдка, которую Снейп носил с таким блеском?

Миссис Адамс, вдова, дети которой разъехались по всей Англии, соглашается сдать мне флигель – оплата вперёд, в комнатах не курить и девушек на ночь не водить, обед за отдельную плату. Комнаты чистенькие и очень уютные, особенно по сравнению с так и не обжитым мной за пять лет громадным особняком Блэков. Вечером мы пьём чай с моей хозяйкой, я рассказываю ей скорректированную версию моей жизни: сирота, воспитывался у тётки, с невестой расстался, а новую пока не нашёл. Восстанавливаюсь после нервного срыва, врач посоветовал сменить обстановку. Вот... вот, может, книги буду писать – у вас тут спокойно и места такие вдохновляющие. Пытаюсь осторожно выспросить её о соседях – как оказалось, Джон и Кэт Смит живут совсем рядом. О самом мистере Смите миссис Адамс отзывается со сдержанным уважением: да, чужак и молчун, но человек хороший, джентльмен, и смесь от кашля, которую он ей дал, помогла, а то никакой жизни не было! А вот жену его она, моя хозяйка, как мне показалось, не любит...

Пару дней я провожу, осматриваясь, отдыхая и пытаясь решить, что делать дальше. Я много гуляю, наматываю километры по округе на одолженном у хозяйки старом велосипеде её сына, знакомлюсь потихоньку с соседями, но тот, о ком я думаю постоянно, почему-то не попадается мне. В субботу вечером выбираюсь в местный паб. Несмотря на выходной день, народу не так много, почти все мужчины, молодых практически нет. Бармен, с которым я болтаю за бокалом тёмного пива, рассказывает, что молодёжь в их деревне не задерживается: уезжают учиться в город, да так там и остаются. Заказываю второй бокал и выхожу из полутёмного зала на террасу – вечер выдался тёплый, подышу воздухом, да и покурю заодно. За боковым столиком, уткнувшись крючковатым носом в газету, сидит Снейп... ах, нет, прошу прощения – Смит. Джон Смит. Отхлебнув для храбрости из бокала, подхожу к нему.