(a)sexual ᵈʸˡᵐᵃˢ

sette

Dylan O'Brien no había estado tan irritado en mucho tiempo.

Pasó una mano frustrada por su cabello y luego por su cuello, aliviando las tensiones ahí, mientras caminaba hacia la habitación que servía como estudio cada vez que la picazón por dibujar se hacía imposible de ignorar.

Él era un hombre ocupado. Siempre parecía que no tenía suficientes horas en el día. El arte era una pérdida inútil e improductiva de su tiempo. Pero a veces la picazón por dibujar se volvía demasiado molesta y comenzaba a obstaculizar su productividad, por lo que tuvo que darse el gusto. Cuanto antes se entregara a su última fijación, antes podría volver a trabajar.

Dylan entró en el estudio y se detuvo abruptamente.

Thomas estaba durmiendo en el sofá.

Dylan se acercó, aflojándose y luego quitándose la corbata. También se quitó la chaqueta del traje y la dejó caer sobre la silla descuidadamente, con los ojos fijos en el joven, un niño, realmente, roncando suavemente en el sofá de cuero.

Thomas estaba acostado sobre su vientre, su rostro vuelto hacia Dylan. Su teléfono estaba en el suelo junto a su mano.

Dylan se desabrochó los dos primeros botones de su camisa y se arremangó. Sabía que debería haberse cambiado, pero se sentía demasiado impaciente para eso. Cogió un cuaderno de dibujo y un lápiz, se dejó caer en el sillón frente a Thomas y rápidamente comenzó a dibujar, mirando de vez en cuando al chico.

Unos minutos más tarde, arrancó la página y la convirtió en una bola.

El segundo boceto fue incluso peor que el primero y rápidamente lo tiró a la papelera.

Dylan comenzó un tercero, pero el problema persistía: aunque técnicamente el parecido con Thomas era inconfundible, el bosquejo no pudo capturar la escurridiza cualidad sobre él que había hecho que Dylan quisiera dibujarlo en primer lugar.

Suspirando con los dientes apretados, Dylan arrojó el boceto a la papelera también.

Miró al joven dormido, su irritación aumentaba. Su mirada recorrió el rostro pacífico de Thomas, observando cada detalle. A veces no podía creer que había pensado que Thomas se parecía a Regina. La semejanza con Regina todavía estaba allí, por supuesto, pero Dylan había dejado de notarla hace un tiempo. En realidad no podía recordar la última vez que miró a Thomas y vio a su ex esposa. Parecía que cuanto más tiempo pasaba con el chico, menos se parecía a Regina. Objetivamente, Regina era más hermosa, pero su rostro carecía de la personalidad que Thomas tenía en abundancia. La comparación más cercana que Dylan pudo pensar fue la diferencia entre una obra de arte de un gran artista y una copia pobre hecha por un aficionado que no logró capturar la esencia de la obra de arte original.

Si Thomas se parecía exactamente a Regina, no querría dibujarlo. Dylan nunca había estado interesado en dibujar a su esposa. Él la había esbozado varias veces, por supuesto, cuando ella lo convenció, pero nunca se había obsesionado con dibujarla como sí estaba obsesionado con dibujar a este chico británico. Eso había sido lo único bueno de ella.

Thomas murmuró algo adormilado y se giró hacia su otro lado, dejando a Dylan mirando su exuberante cabello ricamente coloreado. Le picaban los dedos para pintar e intentar obtener el color de cabello correcto, lo cual era extraño para él. Raramente pintaba, generalmente satisfecho con bocetos en blanco y negro.

Todo sobre su fijación por este chico era jodidamente extraño, punto.

—Thomas —dijo.

Thomas se levantó y casi cayó al suelo en su prisa por sentarse. Los ojos marrones parpadearon hacia Dylan adormilados antes de mirar a su alrededor, como si ahora se diera cuenta de dónde estaba.