Les mines de Falun

Chapitre 1

Le port de Klippa est de ces ports dont la population accueille chaque semaine les bateaux venant y jeter lʼancre. Goethabourg est à la Suède ce que Marseille est à la France : cʼest-à-dire que, dʼune certaine manière, on a lʼimpression de poser le pied dans un univers parallèle. Marseille pour lʼambiance ; pour Goethabourg, cʼest tout simplement parce quʼelle nʼexiste que dans notre histoire, ce qui, dʼune certaine manière, est la définition dʼun univers parallèle.

Cette nuit, cʼétait un navire marchand qui mouillait au port ; son équipage parti profiter des bons temps de la terre ferme, dont ils avaient été privés durant leur temps en mer. Lʼalcool coulait à flot, et pas que, mais cʼest une phrase plus vulgaire qui franchirait mes lèvres ; je me réserve donc le droit de laisser travailler votre imagination.

Il y en avait un, par contre, qui ne profitait pas des plaisirs de sa Mère Patrie ; cet individu, dont on apprendra le nom sous peu, était assis sur une bitte dʼamarrage, la tête entre des mains qui fourrageaient ses cheveux bruns ras. Une dʼentre elles maltraitait également ce qui pouvait être une lettre au premier abord, et qui lʼétait au second, si ce nʼest quʼelle avait été tellement froissée que le seul usage quʼon pouvait désormais lui trouver était de sʼessuyer les fesses après un passage aux toilettes. Tel serait dʼailleurs le destin futur de cette lettre, qui serait trouvée sept heures plus tard par un sans-abri, qui nʼy penserait pas à deux fois avant de profiter de cette opportunité pour améliorer un peu son hygiène générale.

Cette personne avait tout lʼair dʼun marin dans son habit, mais rien dans son attitude, qui, au contraire de ses camarades, était tellement défaitiste quʼon pensait que la fin du monde arrivait. Goguenards, on avait essayé de le tirer hors du port ; il avait refusé, la lettre alors encore cachetée à la main, et avec un air vaguement scandalisé. Il refusait toujours ; à ce point-là, tenter de le faire venir était plus un jeu quʼautre chose.

Puis il avait décacheté la lettre tandis ce que les autres sʼéloignaient ; ses yeux avaient bondi de mot en mot, jusquʼà ce quʼil les prenne tous ensemble et forme des phrases ; voilà lʼhistoire, voilà comment il se retrouvait maintenant assis sur une bitte dʼamarrage la tête entre les mains et le coeur brisé en miettes.

« Le bonheur nʼest plus quʼillusion, » marmonnait-il avec des accents de mélodrame, comme si la voix souhaitait sʼéchapper et quʼil la retenait « Et avec ma vie sʼachève ! 

- Cʼest une litanie appartenant à une bien jeune personne qui parvient à mes oreilles ! », remarqua à ses côtés un vieil homme. 

Surpris, il sursauta, et se tourna vers lʼapparition. 

Mais non, il lui parut bien que cette figure existait autre part que dans sa tête ; vieil homme petit de taille, non sans une certaine stature, cʼétait lʼâge qui marquait ses traits. Sa peau, quʼon parvenait à voir affreusement blanche même dans la nuit, était fripée, chaque ride racontant une histoire différente, le tout formant un livre ouvert quʼon ne pouvait pourtant pas lire. Son visage, sʼil nʼétait pas souriant, dégageait pourtant une chaleur, une présence rassurante quʼon attribuait à un membre de la famille ou à un ami proche. 

« Dites-moi, quel est donc le mal qui vous afflige ? », demanda-t-il ensuite à la figure jeune encore éberluée, lui sauvant au passage la colonne vertébrale puisque, dans sa surprise, lʼautre sʼétait redressé dans une tentative vaine de faire face à son interlocuteur. 

« Le mal nʼest pas seul, » commença-t-il dʼune voix montant dans les aigus, se rappelant soudainement quʼil était censé être triste. « Non, non, le mal ne vient jamais à moi quʼaccompagné. Déjà petit, je manquais de me noyer en mer, mon père à mes côtés ; ce nʼest que le bon Dieu qui mʼa sauvé, mais cʼest lui qui a pris lʼun des êtres les pus chers à mon coeur. Tant et si bien quʼà sept ans, jʼai perdu la foi ! »