La foto de un cuerpo crucificado
Marcó mi percepción de los hombres.
No es interesante, solo tiene bigote,
Me repito a mi misma antes de caer en tentación.
No creo en creadores.
Muerte al ingeniero,
Muerte al artista,
Muerte a Jesucristo.
La gente me encuentra parecida a tantas personas,
Y razón tienen,
Pues la pena de mi nombre se repite
En distintas facciones,
Las mismas historias.
Sangre en las manos
Después de tirarle el corazón,
Sangre como reflejo.
Pobrecito, vaya a lavarse no más,
Si total, acá nunca pasa na',
Esta otra mata que mata a nuestro salvador,
Escribe su muerte sin pudor.
Mala cuea pa los crucificados,
Que a los tres días nunca se han despertado.
