Boule de papier

Roujaune

Peau jaune qui se plie
Comme cent millions de petites lanternes
Allumées
Sur le port
Sur le bord
De la côte,
Sous la chair,
Tout près du supportable,
Tangible.
Ville de demain
Deux mains,
Dans le noir
De mon existence rouge
Et chaude
De veines mal cartographiées
À s'y perdre.
Prend entre mes mains
La peau de ses doigts doux
Même froid dans l'été,
Que je porte à des lèvres aimantes,
Jaune au rouge.
Elle a des mains comme l'hiver,
Comme la chair attractive,
Sur ses os tendus,
Qui se repousse
Et repousse sans cesse,
Pas d'aimant,
Pas d'amant.
Soit.
Demi-tour dans ma glorieuse chaleur,
Que je hais de ne pouvoir lui partager,
Dame aux doigts jaunes
Que j'ai tant tenté
D'aimer.

~

C'est pas de l'ennui, vraiment !
C'est de l'inactivité.
(...)
Je me suis brûlé la peau.