Soy admirador de la sublime belleza de los cuerpos,
algunos lo llamarían morbo, otros perversión,
yo le llamo del talento apreciación,
porque hacer el amor es arte en movimiento.
He vuelto del placer una deidad,
a la que rindo culto por completo.
No sé si es amor o enfermedad,
por eso prefiero ser discreto.
Con obras firmadas por los más finos pintores,
los pasillos de mi mente son como una galería
Si la abriera al mundo, escandalizaría,
Sería un vulgar lupanar para los más conservadores.
No puede ser pecado imaginar,
no existe ley para el pensamiento.
No sé si es cordura o delirar,
si una bendición o algo perverso.
Estás son las filosofías de mi último momento,
Pues mi obra más secreta se volvió una exhibición.
Algunos le llamaron morbo y otros perversión,
pero colgar de una cuerda, también es arte en movimiento.
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Cartas A La Muerte (Poemario) ©
PoetryVersos góticos cargados de romanticismo oscuro y misticismo, en donde la muerte y lo esotérico se roban el protagonismo y la hipocresía junto a los más oscuros y profundos secretos del ser humano siempre quedan en evidenciada. Rankings: #1 en Eso...
