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Abril, se han descongelado las cascadas.
¿Qué puede ser más triste que la primavera?
Y ver como lo absurdo perservera
Cuando las rosas renacen de la nada,
Solo para en invierno morir.
Julio, lo verde de los pastos siempre vuelve.
¿Qué puede ser tan raro como el verano?
Y ver como el amor es vil y vano.
Me pierdo entre los rostros de la gente,
Inhalo Óxigeno, exhalo Helio.
Septiembre, las hojas se revuelven con el viento.
¿Qué puede ser tan fúnebre como el otoño?
Y ver los árboles caducifolios,
Parece todo tan muerto y violento,
El tiempo si deshace a lo perenne.
Diciembre, sirven el champaing en finas copas.
¿Qué puede ser tan cruel como el invierno?
Y ver que un sentimiento no es eterno,
La nieve baña las cuidades de Europa.
Cogelando a los amantes para siempre.
Abril, regresa como ciclo interminable.
¿Es irónico fallecer en primavera?
Cambiar rocío por sangre en la pradera.
Volviendo cada vez más insasiable.
Mi deseo de morir.
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Cartas A La Muerte (Poemario) ©
PoetryVersos góticos cargados de romanticismo oscuro y misticismo, en donde la muerte y lo esotérico se roban el protagonismo y la hipocresía junto a los más oscuros y profundos secretos del ser humano siempre quedan en evidenciada. Rankings: #1 en Eso...
