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Nos manipulan a base de mentiras ilusorias,
Nos hacen creer que aún están allí,
Que dentro de fríos sepulcros yacen sus historias,
Que su existencia no tiene fin.
Pero conozco una verdad a la que muchos se niegan,
Y entiendo perfectamente el porqué lo hacen;
Las penas a las frágiles almas ciegan,
Y erradican por completo fuerza y coraje.
Huesos y carne en descomposición,
Esa es la realidad de lo que hay dentro.
No volverán por otra canción,
Es solo un engaño en tu pensamiento.
Césped bien recortado y lápidas blancas,
Como si se paseasen por aquí cada día.
¿Para qué flores coloridas e intactas?
Si en su vida no hubo siquiera alegría.
Y entiendo que sea más fácil creer lo que menos nos duela,
Que la esperanza es un detonante de serotonina.
Que no es difícil inventar aquello que nos consuela,
Que no es sencillo superar aquello que nos lástima.
Pero la vida es complicada y ambigua
,
El valor es necesario para afrontarla,
La vereda a la sabiduría es angosta y antigua,
Y no todos pueden encontrarla.
Es la verdad siempre la mejor versión,
A pesar de su inflexibilidad.
Del sufrimiento es la exhumación,
Un error en la variabilidad.
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Este poema está inspirando en las diferentes formas en las que el ser humano lidia con el luto.
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Cartas A La Muerte (Poemario) ©
PoetryVersos góticos cargados de romanticismo oscuro y misticismo, en donde la muerte y lo esotérico se roban el protagonismo y la hipocresía junto a los más oscuros y profundos secretos del ser humano siempre quedan en evidenciada. Rankings: #1 en Eso...
