Dans les bras de Morphée // [Harry Potter]

Chapter 12

Des fois je me trouve un peu trop gentille... Vous faire parvenir la suite si vite... Honte à moi !

Harry haletait. Son coeur cognait si fort contre sa poitrine qu'il semblait sur le point d'exploser. Il pouvait sentir des larmes couler le long de ses joues, mais ne chercha même pas à les essuyer.

C'était impossible.

Snape ne pouvait tout simplement pas être mort. Pas comme ça. Pas à cause de lui.

Le professeur avait toujours été comme un repère pour Harry : quoiqu'il arrive, quoique que Voldemort fasse, quoique le Ministère interdise, Snape serait là, imperturbable, immuable. Il était le catalyseur de sa colère, la personne sur qui il pouvait rejeter ses fautes. Bien qu'il l'ait toujours haï, et malgré toute la rancoeur qu'il avait accumulée à son égard, jamais il n'avait envisagé la possibilité que son professeur puisse mourir. Et Harry ne pouvait pas dire si la souffrance qu'il ressentait était due à la mort de son seul point de repère dans ce monde si mouvant, ou bien au fait que cette personne s'était avérée être un père qu'il n'aurait jamais la chance d'apprivoiser.

Il ne savait pas s'il pleurait son professeur ou bien son parent. Dans les deux cas, il se sentait particulièrement stupide : pourquoi être si triste à l'idée d'avoir perdu un être si cruel et dénué d'humanité ?

Peut-être parce qu'il savait, au fond de lui même, que Snape n'était pas cet être insensible et sadique qu'il avait toujours cru voir. Il... connaissait le vrai Snape. D'une certaine manière, lorsqu'il avait été seul avec lui, il lui avait dévoilé sa véritable nature. Et jamais sa mère n'aurait fondé une famille avec son professeur s'il n'avait pas possédé un tant soit peu de gentillesse.

La dernière image qu'il avait vue de Snape lui revint soudainement en mémoire, et il sentit comme une boule remonter le long de sa gorge, en même temps que les larmes recommençaient à embuer sa vue.

Puis il fronça les sourcils.

Non.

Snape n'était pas mort. C'était impossible.

Harry se releva brutalement du carrelage sur lequel il était allongé, déterminé à porter secours à son professeur qui devait se trouver dans une situation plus que critique, ou, au pire des cas, à ramener son corps et à lui offrir un enterrement décent. Quoiqu'il en soit, il ne pouvait pas rester enfermé dans ces toilettes à attendre que Dumbledore ou un autre professeur lui annonce la mort du Maître des Potions.

Mais comment allait-il se rendre dans l'étrange forêt qu'il avait vue dans sa vision ? Il ne pouvait pas voyager par cheminette – il se voyait mal crier dans la cheminée de sa salle commune « Repaire de Voldemort » - et il n'avait aucune idée de la manière dont il fallait s'y prendre pour transplaner. De toute manière, il ne connaissait même pas l'emplacement de cette lugubre forêt.

Sans s'en rendre compte, il arpentait depuis un bon moment déjà les couloirs de l'école, dans le seul but de ne pas rester inactif. La panique commençait à le prendre au ventre, en même temps que cette horrible pensée s'immisçait progressivement dans son esprit : Jamais il ne réussirait à rejoindre Snape...

Il secoua énergiquement la tête, refusant de céder au désespoir. Il allait trouver un moyen. Il le fallait. Tout plutôt que de perdre Snape.