Les mots sans raison

L'encre des mots

Une ligne droite que trace ma plume a l'encre de Chine.
Elle dessine ce lointain voyage éprit de paysages divines.
Elle cache l'autre côté de la liberté.
Qui pourtant, semble bien reculée.

Une courbe arrachée de mon stylo.
Semblable à une vague renversant le calme de l'eau.
Défiant les montagnes et la hauteur.
Se perdant dans le vide de la peur.

L'encre coule, se déverse sur ma page blanche.
Elle n'est plus que tâches marquées par un noir intense.
Les lignes disparaissent, les mots s'éteignent.
Mes pensées ne sont plus que sombres flaques flottantes.

Les montagnes, les paysages lointains.
Ce tapis de nuit les recouvrent d'un revers de la main.
Le blanc éclatant s'efface.
Le noir s'empare de sa beauté.

A présent, tout n'est plus beau et merveilleux.
Place désormais au lugubre sinueux.
A travers ce champs d'encre opaque.
Le songe de mes mots reste tout de même vivant .

Car par la plume de sa puissance,
les lettres ne connaissent pas de concurrence.