𝙴𝚕 𝚜𝚘𝚗𝚒𝚍𝚘 𝚍𝚎𝚕 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚒𝚘 [𝚂𝚎𝚟𝚖𝚒𝚘𝚗𝚎]

Capítulo 1࿓

"Bueno. Joder." Se paseó por la habitación como un tigre enjaulado y atormentado. Estaba atrapado. Capturado, le habían quitado la varita y las protecciones estaban tan puestas en esta habitación que al propio Voldemort le costaría mucho trabajo derribarlas y trabajar a través de ellas fastidiosamente.

Se sentó en la cama polvorienta; una alfombra roja y raída cubría el suelo de la habitación. Una ventana polvorienta cubierta de telas de araña era su única incursión en el mundo exterior, por lo que pasó muchos días mirando por la ventana el mundo de fuera, sin pretenderlo y sin que nadie se diera cuenta. La situación era desesperada y sin posibilidades de que pareciera que iba a cambiar.

Voldemort no vendría a buscarlo, Dumbledore estaba muerto y Harry Potter suponía que él era el responsable de que el gran Albus Dumbledore conociera a su creador. La verdad era que, aunque había muerto por su mano, no era el asesino que todos hacían pasar por él. Actuar según los deseos de una persona no era motivo para ser tratado como un bruto sediento de sangre. Pero, de nuevo, no los culpaba por pensar y sentir lo que hacían. Pero Dumbledore no era precisamente el pilar de la sociedad que todos suponían que era; ni mucho menos.

Frotándose las palmas de las manos sobre los ojos, gruñó por lo bajo en su garganta. Joder. Mierda. Que se vaya a la mierda. De todas formas, ¿quiénes se creían Potter y compañía para mantenerlo encerrado aquí en la habitación, pasando una vez al día para dejar la comida y escabullirse sin ni siquiera mirar de reojo? Lo cual le venía muy bien, no quería relacionarse con gente como ellos ahora mismo, de todos modos.

Apretó los dientes con rabia y frustración, ¿cómo podía dejar que esto sucediera? ¿Cómo pudo pasar esto? Era descuidado, lento y sólo tenía la culpa de que le hubieran pillado. La maldita Bellatrix debía respaldarlo. Si ella hubiera hecho la tarea que le correspondía, él estaría libre ahora. Nunca confíes en nadie, especialmente en una moza sociópata como ella.

No podía quitarse de la cabeza el recuerdo de aquella noche de hace tres semanas. Sólo había actuado según los deseos de Dumbledore y ahora, pagaba el precio más alto. Atrapado. Retenido aquí, sólo Merlín sabe cuánto tiempo, enloqueciendo poco a poco mientras las mismas cuatro paredes parecían cerrarse sobre él palmo a palmo, día a día.

La noche en que mató a Dumbledore huyó. Huyó del colegio, huyó de lo que había hecho. Simplemente huyó. Pero el maldito Harry Potter lo había perseguido, lo había perseguido como un león cazando una gacela. Un movimiento en falso y Harry lo había tirado al suelo. Bellatrix lo vio, la maldita escoria lo vio caído, atrapado y aun así huyó. Maldita zorra. Estaba bien para ella en la Mansión Malfoy con todas las necesidades cubiertas viviendo una vida de lujo mientras le chupaba la polla a Voldemort más que probablemente.

Le habían arrastrado de nuevo hasta aquí, le habían mantenido cautivo, le habían torturado un poco y le habían metido en esta habitación sin pensarlo dos veces. Intentaron sacarle información, pero no se la quiso dar. Ni ahora, ni nunca. No después de este tratamiento, al menos. Y ahora, supuso que no les servía de mucho porque no hablaba, y no cooperaba con ellos y realmente no sabían qué más hacer con él ahora.

No lo dejarían ir ahora, no después de dejarlo pudrirse aquí durante semanas y semanas, ellos eran los vigilantes, no el ministerio, eran tan corruptos como él retener a alguien en contra de su voluntad iba en contra de la ley, por muy miserable que fuera el ser humano.

Le habían gritado. Le gritaron. Le habían increpado. Harry Potter se había hecho el gran macho y había lanzado unos cuantos puñetazos mientras gritaba sobre la injusticia de que matara a un gran hombre como Dumbledore. Harry parecía muy el gato que se llevó la crema cuando prácticamente se regodeó en que sabía que Snape nunca fue de fiar desde el principio. Si tan sólo el mierdecilla supiera las atrocidades y las malditas penurias, que se había hecho pasar para salvar su incompetente trasero en muchas ocasiones. Imbécil.

Se oían pasos suaves subiendo por el pasillo, la respiración se le entrecortaba en la garganta, estos pasos eran diferentes, más suaves, más apacibles. No albergaban la ira que tenían los otros, Harry, Ron, Kingsley y el resto de la orden. ¿Era alguien que iba a salvarlo? ¿Alguien que lo ayudaría?

El pomo de la puerta sonó suavemente y se abrió de golpe, sus hombros se desplomaron y puso los ojos en blanco. Hermione Granger. Casi se había olvidado de ella. Ella no había participado en ninguna de las sesiones de tortura de las que él estaba al tanto. De hecho, se había limitado a estar sentada en un rincón mordisqueándose el labio inferior y murmurando en voz baja que aquello era una mala idea y que, a pesar de lo terrible que era él, aún se le reconocían los derechos humanos básicos.

"¿Profesor Snape?" Preguntó con suavidad, mirando casi al suelo mientras él soltaba la respiración que estaba conteniendo."Aquí tiene su comida" Susurró en voz baja lanzando una mirada insegura y de reojo al hombre que conocía desde hacía muchos años pero que en realidad no lo conocía en absoluto. Ni siquiera un poco.

Lo dejó en la pequeña mesa de la habitación y se alejó corriendo, echando una mirada hacia atrás.

"Lo siento", susurró antes de cerrar la puerta, con la preocupación asomando justo debajo de la superficie de sus ojos.

Bueno. Aquello era diferente, nunca una vez Granger había sido la encargada de entregarle la comida. Nunca jamás. ¿Y de qué se arrepentía ella? La aborrecible comida que le servían a diario. ¿La pútrida habitación en la que estaba cautivo quizás? Seguramente, ella no se arrepentía de nada, no de algo de magnitud, al menos.

Suspiró, resignado al hecho de que tal vez nunca, nunca volvería a ser un hombre libre. Tendría que sentarse aquí y esperar. Esperar su momento y desear a los dioses que, de alguna manera, alguien viniera a rescatarlo. Resopló. Como si eso fuera a suceder. Ahora mismo, era un lastre para los mortífagos y un traidor para la orden. Caminaba por la cuerda floja del gris porque no todo era blanco o negro y sabía que nadie vendría a salvarlo. No, estaba a merced del maldito Harry Potter y de la orden. A merced de los bienhechores y los corazones sangrantes. Necesitaba un plan, necesitaba idear el mejor plan que pudiera reunir. Sí, eso serviría.

Los engranajes del pensamiento se repiten una y otra vez en su cabeza. No podía escapar. Tal vez podría agarrar una de sus varitas cuando entraran y tenderles una emboscada. Eso podría funcionar, pero estaba seguro de que nunca llevaban una varita encima. No, eso no serviría.

Se golpeó el labio inferior en un pensamiento profundo e ininterrumpido cuando una ceja se alzó en la línea del cabello y una sonrisa de satisfacción cruzó sus labios. Se haría amigo de la chica, la utilizaría para salir y la libertad sería suya, sí, eso sí que era un plan maestro si es que se le había ocurrido alguno. Podía ser muy manipulador cuando lo necesitaba, especialmente cuando eso significaba su libertad.

Así que, hacerse amigo de la chica, convencerla de que no era más que inofensivo, plantar la semilla en su mente para escapar, esperar hasta que fuera su idea, correr, y luego destruirla. Está bien, tal vez no necesitaba hacer la última parte... Pero ciertamente sonaba divertido.