𝙴𝚕 𝚜𝚘𝚗𝚒𝚍𝚘 𝚍𝚎𝚕 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚒𝚘 [𝚂𝚎𝚟𝚖𝚒𝚘𝚗𝚎]

Capítulo 3࿓

"¿A qué debo el placer de su prematura visita en un día por lo demás miserable y sin interés? El día es joven y mis raciones no se servirán hasta dentro de ocho horas más o menos", dijo suavemente desde el mal, con los tobillos cruzados perezosamente, mirando el techo mohoso, un pasatiempo suyo ahora que tenía que soportar día tras día estar cautivo en este pozo negro disfrazado de casa noble de los oscuros. Era tan noble como su culo.

"Si no quieres la compañía..." Hermione hizo un amago de coger el pomo de la puerta para marcharse.

"Aburridos, ¿verdad?" Preguntó con una inflexión ascendente con la esperanza de hacerla cambiar de opinión sin sugerirlo realmente. Podía estar aburrido pero no iba a rogar por el disgusto de su compañía.

"Sólo un poco. Estar ahí sentada mirando las mismas cuatro paredes solo con nada más que un reloj que hace tictac y un elfo doméstico que murmura es suficiente para empujar a cualquiera al borde de la locura." Cruzó la habitación hacia la cama y se sentó en el borde. La antigua cama gimió con fuerza bajo el peso añadido.

"Deberías probar a sentarte aquí sin ni siquiera el tic-tac del reloj o el murmullo del elfo doméstico", replicó. "Después de la primera semana, los días tienden a confundirse entre sí y, antes de que te des cuenta, casi has olvidado en qué mes estás".

"Tú ganas", dedujo ella con pereza, encaramándose precariamente en el borde de la cama, una mezcla de no querer entrometerse en su espacio personal y una sensación de malestar que le impedía ponerse cómoda. Harry le había advertido severamente que no le hablara bajo ninguna circunstancia, que dejara su comida y que saliera de la habitación sin siquiera echar una mirada hacia atrás. Pero lo que Harry no sabía, no le haría daño, ¿verdad?

"Está bien, no se lo diré a Potter". Sonrió malévolamente; sus ojos se clavaron en su destello como si quisiera asesinarla con sólo una mirada.

"¡Sal de mi cabeza!" Protestó con un pequeño pisotón como su pie, puntuando su disgusto.

"No puedo." Bufó con indignación. "Eres como un libro abierto, hay pensamientos que salen volando para que cualquiera los capte".

"O tal vez sólo estás tratando de leer mis pensamientos". Con los brazos cruzados sobre el pecho, trató de bloquearlo con todas sus fuerzas.

"Te das cuenta de que eso es literalmente no hacer nada, ¿no? Eres una absoluta basura de Oclumante, lo sabes, ¿verdad?".

Sus ojos se entrecerraron, y la cara se contorsionó en puro asco e incredulidad. "¡No lo soy!"

"Sí lo eres". Él agitó una mano despreocupadamente, despidiéndola. "Así que, muy mal. Creo que Potter logró mejores resultados en este campo que tú".

"¿Te crees tan bueno?" Resopló, con un mohín asomando a sus labios.

"Bueno, de hecho, sí, soy bastante bueno en eso, gracias. Y en Legeremancia, oh y no es por tocar mi propia bocina pero soy probablemente el mejor maestro de pociones de Gran Bretaña y alrededores."

Giró su cuerpo para mirarle a los ojos. Unos ojos oscuros y calculadores se encontraron con unos suaves y achocolatados. "Eres muy engreído, Severus Snape y te recuerdo lo de un tal Horace Slughorn".

Dejó escapar una carcajada. "Es bueno, sí, pero ¿genial? No tanto. Podría superar su poción cualquier día".

"¿Superar la poción? ¿Acaso eso existe? Podría superarle en pociones, podría rivalizar con él en pociones, pero no creo que superar a alguien en pociones sea algo."

"Ahora lo es".

"¿De verdad? Y por qué es eso?"

"Porque yo lo he dicho. Y de nuevo, cierra tu mente. Puedo ver las visiones muy vívidas de tus pálidas y delgadas manos envolviendo mi garganta y estrangulándome hasta la muerte. Algo con lo que ambos sólo podíamos soñar".