𝙴𝚕 𝚜𝚘𝚗𝚒𝚍𝚘 𝚍𝚎𝚕 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚒𝚘 [𝚂𝚎𝚟𝚖𝚒𝚘𝚗𝚎]

Capítulo 7࿓

"Vete". Hermione inclinó la cabeza hacia la puerta, ahora abierta, de la habitación en la que le habían tenido cautivo sin más remedio que sacarlo y golpearlo y reprenderlo sin medida. "Dúchate. La ropa fresca está ahí dentro".

La observó con la intención en los ojos tratando de averiguar de qué ángulo venía. O tal vez ella no tenía ningún ángulo, y él la estaba adulando justo a tiempo y la tenía exactamente donde quería. Perfecto. Estaba empezando a confiar en él.

"Estás manchado y salpicado con tu propia sangre. No puedo quedarme moralmente sentada mientras estás en ese estado. Harry y Ron probablemente no volverán en días, o semanas, así que estás a salvo".

"¿A dónde fueron?" Voz cargada de preguntas mientras la veía inclinar la cabeza hacia un lado justo como si estuviera pensando.

"La boda de Bill y Fleurs. De todas formas no tenía mucho interés en ir", arrugó, dejando salir un corto y agudo aliento por la nariz, indignada. "Ahora, dúchate, ve". Ordenó con amargura en su voz, pero trató de recordarse a sí misma que realmente no le importaba perderse la boda con sus dos amigos.

"Gracias." Inclinó ligeramente la cabeza mostrando su agradecimiento. Por supuesto, ahora mismo podría correr. Podría haber cogido su varita en muchas ocasiones. Diablos, podría dominarla ahora y tomarla, una joven de su edad no sería físicamente rival para un hombre, genéticamente uno más fuerte que el otro. Podía huir, pero ¿dónde estaba la diversión en algo así? No había ninguna. Esto era mucho más que un juego del gato y el ratón y se estaba divirtiendo demasiado como para dejarlo ahora. Quería ver hasta dónde podía llegar. Quería ver si podía convencerla de que se pusiera de su lado y que sintiera tanto odio y aversión por los dos chicos que hiciera cualquier cosa por Severus.

Una vez que él salió de la habitación, ella suspiró sin remedio. ¿Por qué era así? La vigilante que luchaba por los derechos de los demás mientras arruinaba las amistades que había formado con otros. ¿Por qué lo hacía? ¿Valía Severus Snape la pérdida de sus amigos? Probablemente no, si fuera sincera, pero cómo podía quedarse de brazos cruzados mientras se cometía semejante injusticia en la misma casa en la que ella residía. No sería mejor que esos salvajes groseros si hiciera la vista gorda, se alejara y fingiera que no pasaba nada. Ella no era así.

Sabía que podría arreglar las cosas con los chicos, esperaba. Sabía que podía hacer que se acercaran, pero ahora mismo su principal prioridad era Severus y ver qué pasaba con él. Podía dejarle marchar, pero al mismo tiempo no estaba segura de la acogida que tendría entre la orden y sus amigos. Era evidente que la condenarían al ostracismo, pero ¿recibiría el mismo trato que él? Era posible. Al fin y al cabo, la verían como una traidora y asumirían que estaba metida en cualquier pequeño plan que Severus tuviera en marcha en cualquier momento.

Sus pensamientos debían de estar desbocados durante un rato porque no pasó mucho tiempo antes de que él la sacara de su veneración aclarándose fuertemente la garganta. Algo que supuso que debía de haber hecho unas cuantas veces porque se dio cuenta, estaba ante ella vestido con la camiseta holgada y un pantalón de casa; lo único que pudo gorronear en la casa que le quedaba bien.

"Haré que te limpien y laven la túnica. No pareces ni la mitad de intimidante con lo que llevas puesto ahora". Los ojos recorrieron de arriba a abajo varias veces tomando en cuenta al hombre que estaba frente a ella. Parecía una persona totalmente diferente cuando no estaba vestido de negro. No era tan intimidante, ni tan adusto. Se dio cuenta de que su cuerpo era bastante ágil, la camiseta suelta dejaba ver su delgadez y supuso que tal vez no lo estaban alimentando lo suficiente; tendría que rectificar esa situación.

"Eso se agradecería. Me siento casi desnudo con este espantoso atuendo". Agitó una mano sobre el traje que llevaba, con la nariz arrugada por el desagradable atuendo que ella le había otorgado. Por supuesto, estaba agradecido por el espectáculo y el esfuerzo que había hecho para encontrarle algo que ponerse, pero no era él. No. La ropa oscura y la melancolía eran su marca de fábrica.