Dejaras de quererme cuando mi piel deje de ser blanca.
Y cuando mis labios ya no sean carnosos y rosas, ya no volverás a besarlos.
Porque el viento empieza a traer a la verdadera yo.
Y tú empiezas a irte como el invierno en primavera,
y las canciones ya no sabrán calmar el dolor.
Y los días volaran con cada recuerdo de tus besos sobre mi piel.
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Dieciocho
PoetryLo que escribo no son frases. Lo que escribo no sólo son poemas. Lo que escribo son las voces de mi cabeza que nunca cierran la boca. Esta historia está protegida con Safe Creative bajo el código de identificación: 1410142335493. Prohibida su copia...
