Cigarrillos de colores
Y humos de gritos
es todo lo que hay en mañanas de lluvia.
Donde grito tu nombre
mientras mi corazón se rompe
y el señor espejo empieza a decir la verdad.
Porque aquel pequeño río se convirtió en tempestad.
Mientras este dolor sigue siendo habitual.
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Dieciocho
PoesíaLo que escribo no son frases. Lo que escribo no sólo son poemas. Lo que escribo son las voces de mi cabeza que nunca cierran la boca. Esta historia está protegida con Safe Creative bajo el código de identificación: 1410142335493. Prohibida su copia...
