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Bruises | Matt Murdock*

Seus olhos se abrem quando ele tropeça pela porta. É desconcertante por um momento, antes que você perceba que não está em seu apartamento, você está no dele, e que ele não está ao seu lado, e não esteve por algum tempo.

Seu cérebro grogue junta tudo e você se levanta da cama. "Mat?" você o chama, certificando-se de que é ele. Seu nome ecoa de volta. Você o vê pintado na luz azul, curvado, esperando por você. "Cristo." você respira. Você se xinga por achar que ele está gostoso assim, respiração pesada, pequenos gemidos, curvado sobre o balcão-

"Aonde dói?"

Uma risada seca sai de seus lábios, "Aonde não?"

Você revira os olhos, pegando o kit de primeiros socorros. "No sofá, Murdock." você ordena, e ele manca, uma mão na barriga.

Você o ajuda a tirar a camisa preta que ele veste, examinando seu peito em silêncio. Uma vez que você sabe que não há ferimentos extremamente graves, você deixa seus pensamentos vagarem. Ele parece gostoso assim, não há razão para tentar negar, o jeito que seu peito arfa e seus lábios se separam com respirações superficiais; a forma como a mão grande e quente dele repousa sobre sua coxa enquanto você o enfaixa.

Ele aperta a carne de sua coxa, saboreando a sensação de seus dedos afundando em sua pele. "Matt." você avisa, sabendo onde isso leva, onde sempre leva, apesar de seus ferimentos. Ele apenas sorri.

"O que?" ele finge inocência, e você apenas balança a cabeça, pressionando uma gaze em seu estômago tonificado. "Não posso tocar minha garota agora? Eu gosto de tocar em você."

"Eu sei." você sorri. "Mas você está sangrando. E você está machucado. E você provavelmente precisa de pontos. Ou pelo menos um monte de bandagens."

"Não." diz ele, a mão encontrando seu pescoço, puxando você para ele. Seu lábio está sangrando, você percebe, e a cor ao redor de seus olhos está começando a ficar mais profunda. "Não é nada tão ruim." ele sussurra, puxando você ainda mais perto, "Não há necessidade de pressa."

"Mesmo? Essa camisa estava encharcada de sangue, mas não há necessidade de pressa?" Você aponta para a camisa preta que você tirou dele, então para o peito dele.

"Sabe, não consigo ver você gesticulando." ele sorri. Espertinho. "Certamente você notou que eu estou duro. Fodidamente dolorido por você."

"Não, na verdade, eu estive muito ocupada curando suas feridas."

"Talvez você devesse me despir." ele sorri.

"Você é como uma criança mimada. Uma criança mimada e sem graça." você sussurra. Você pode sentir o gosto do sangue em seus lábios e em sua boca, você pode sentir sua mão grande em sua nuca, trazendo você para mais perto. Você traz sua perna sobre as próprias pernas dele, acomodando-se em seu colo. Porra, ele é duro, pressionando contra seu núcleo. Você move seus quadris levemente, doendo para seu próprio prazer quando acidentalmente atinge um hematoma.

"Merda." Matt estremece baixinho.

"Porra, desculpe." você se afasta, pegando a gaze e o álcool novamente. "Eu te disse que isso não era inteligente..."

"Não, eu gostei." ele engasgou. "Eu gostei. Faça isso novamente."

"Mat-"

"Por favor."

Sua mão hesitante se estende, colocando sua mão no braço dele, pressionando suavemente em um hematoma mais antigo, que já está desaparecendo. Matt estremece debaixo de você, sua cabeça caindo para trás e seus quadris empurrando para cima. Ele pega sua mão, mudando-a para uma mais nova, uma que você tem certeza que ele sustentou ontem à noite ou até mais cedo esta noite. "Este aqui." Você apenas olha para ele. Ele mesmo pressiona seus dedos no músculo.