Passerine_french version

Chapitre 4 : mes oiseaux de compagnie

Tw : mort, violence

Trois hommes se tenaient sur un balcon où il y en avait autrefois deux. Un roi mortel, un prince mortel, et leur professeur aux yeux rouges. Dans les jardins en contrebas, les voyageurs se rassemblaient, la plupart fatigués de leur voyage depuis tous les coins du vaste royaume. Même maintenant, d'autres affluent vers la capitale, les yeux écarquillés de confusion, un avis de conscription glissé dans leur poche ou écrasé entre leurs doigts nerveux.

Tous les citoyens valides du royaume sont convoqués au château du roi, disaient les lettres, transportées des villes animées aux villages tranquilles par les messagers sur les chevaux les plus rapides du royaume et les oiseaux messagers empruntant leurs routes familières sculptées par le vent. La guerre arrive, et il est temps de défendre votre patrie.

La lettre de conscription avait précisé que seules les personnes âgées de plus de dix-huit ans devaient être incluses dans l'armée du roi. Beaucoup avaient choisi de l'ignorer. Parmi la horde qui affluait lentement au cœur du royaume se trouvait un garçon aux cheveux bruns, à un an de l'âge requis. Il gardait le capuchon de sa cape abîmée relevé, afin que personne ne puisse voir les traces de l'enfance encore gravées sur sa peau comme une marque.

Quelqu'un l'a remarqué. C'était une fille aux cheveux aussi roses que les hibiscus qu'elle faisait pousser dans son jardin. Elle avait vécu en ville toute sa vie. Un jour, un homme avec les mêmes cheveux roses comme des hibiscus était entré dans son magasin de fleurs, le regard sombre et sans but. Il lui avait demandé si elle avait des roses jaunes à vendre, et les avait toutes achetées. Ce n'est que plus tard qu'elle a réalisé qui était cet homme, mais il était déjà parti, se dirigeant vers les bois qui bordaient la ville. Maintenant, elle marchait dans les rues de la ville qui lui étaient devenues inconnues au cours de la semaine. Elle avait laissé son jardin aux soins d'un voisin âgé. Une pancarte avait été laissée sur la porte de son magasin de fleurs, indiquant aux clients espoirs qu'il était fermé pour une durée indéterminée. Il n'y avait rien d'autre à faire maintenant que de suivre le cours de la foule, gardant un œil sur un étranger qui était certainement beaucoup plus jeune qu'elle, se demandant si oui ou non il lui survivrait.

Ils passèrent sous les portes du château, où une femme qu'ils appelaient la Capitaine gardait un œil vigilant. Elle avait pour ordre de refuser toute personne trop jeune, trop malade ou trop vieille, mais chaque fois qu'elle regardait dans leurs yeux, elle ne voyait qu'elle-même. Elle s'était frayé un chemin jusqu'à son poste, s'était assurée de gagner sa réputation et avait monté la garde de la famille royale pendant plus de dix ans. C'est son obstination qui l'a menée là où elle est, ornée de médailles du roi, anciennes et nouvelles. C'était l'obstination qu'elle voyait dans ces gens maintenant. Alors qu'elle faisait son devoir en barrant la route aux plus jeunes, aux plus malades et aux plus vieux, si elle se détournait un instant lorsqu'une guerrière âgée faisait de son mieux pour cacher les rides sur le dos de ses mains cicatrisées, ou lorsqu'un garçon de dix-sept ans rabattait sa capuche sur son visage, ou lorsqu'un forgeron de la ville à la mâchoire forte boitait près d'elle avec un pied cassé pas encore tout à fait guéri... eh bien, elle considérerait cela comme son devoir, aussi.

Le temps que le garçon et le marchand de fleurs se retrouvent dans le jardin, celui-ci était bondé. Les gens se tenaient épaule contre épaule, poussant et tirant comme une marée sur les restes piétinés des fleurs de la reine morte. La commerçante grimaçait lorsque ses bottes piétinaient les pétales et les tiges, les renvoyant violemment à leur sol. Le garçon n'a pas du tout remarqué les fleurs. Il fixait le balcon, regardant l'homme dont l'appel avait été entendu par des milliers de personnes.

La plupart d'entre eux n'avaient jamais vu leur roi auparavant, mais ils avaient tous entendu les histoires d'un garçon couronné la veille de son seizième anniversaire après la disparition mystérieuse de son père - ou sa mort, ou son assassinat, selon les rumeurs que vous croyiez - et guidé par un étrange conseiller. Un royaume de paix n'aurait jamais eu de raison de connaître le nom de Technoblade, mais ceux qui ont entendu l'histoire populaire d'un empereur aux yeux rouges venu d'un pays froid et lointain ont murmuré entre eux devant la ressemblance, ou la coïncidence, ou n'importe quel mot qu'ils pouvaient utiliser pour expliquer le malaise qui couvait dans leurs tripes.