Limerencia.

Por si lo lee mi madre.

Ni triste ni feliz.

Ni frío ni calor.

Ni sexo ni amor.

Ni casa ni estación.

Ni siempre ni nunca.

Ni conmigo ni sin mí.

He tenido tres amores no platónicos y un alma gemela en botella,

fría

y de color orina.

Fue la más barata

y la menos puta.

Comprender que amor no es enfermedad sino cura me costó:

500 resacas,

69 noches,

13 errores

y 3 informes de derrumbe.

Aprendí que todos estamos dejando algo mientras apagaba mi penúltimo cigarro

y descubría que hay cosas que es mejor no dejar,

como mi mala costumbre de rascar la herida hasta hacer cicatriz

o viajar sin equipaje de puerto en puerto olvidando mis bragas en bolsos ajenos.

Tengo mil formas de querer y todas me salen mal:

con locura,

con pasión,

con ganas,

sin ropa,

sobria,

ebria.

A ratos

y del todo,

también del todo a nadie

y del todo al nada.

En exceso,

por rutina,

sin ganas.

Con tristeza, al recuerdo,

a destiempo

y a en punto.

Con precaución,

con freno de mano,

sin faldas

y a lo loco.

He querido y he qu(h)erido

me han jodido

y he follado.

He querido con,

al,

sin

y por

amor, y

tengo una lista de agradecimientos clavada en el pecho:

a D por ser mi primer capullo,

a M por si algún día me hago famosa a su costa,

a m. por saber ser la segunda con deportividad,

a J por ser mi amor platónico cumplido,

a F por demostrarme que el horóscopo puede estar equivocado,

a I por lo que venga.

De aquí a unos años inventarán mi trastorno y

mi madre podrá descansar,

mientras tanto

escribiré confundiendo sexo con amor,

desvirgaré mentes cerradas,

lloraré para ducharme por dentro,

llenaré el calendario de días rojos

y de resaca,

haré de los lunes mis días favoritos

y continuaré siendo meloromántica.

Lo siento, mamá.

Esta niña nunca quiso ser princesa

excepto por la parte de tener todo el reino a sus pies.