Es mentira la verdad que fijaste
en un punto,
porque te amo
oculto debajo
mi nefasto ser.
Es horrible llamarte
pensando en ficción.
Pero aún más inaguantable es
juntar mi mente y tu deseo,
porque ya sé que es lo único
que puedo dar.
Soy el descorazonado que camina
sin porvenir alguno ,
arrastrando,
levantando instantes.
Me devoro el polvo que queda del cuerpo,
la animalidad de amar.
Y en esa casualidad
que algunos nombran misterio,
yo te espero
silencioso, analítico, en mi mambo,
aguardando al último paso para catapultar un verbo.
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Ad Sidera Visus
PoetryUna piba de 17 años. Un cuaderno. Una clínica de obra adolescente.
