Pausado , reflexo , duro, compacto. Te lo tragas , ni se siente. Lo deslizas, cuánto falta. Dos tardes o tres sábados, bajo el brazo y el consultorio. Tan liviano como estar "muerto de amor". La coma correcta, el punto es exacto: no veo el problema.
Ese es el problema.
No veo ... el ... problema.
¿Hay problema con que no haya problema? ¿Soy yo el problema?
¿Y? ¿Qué te pareció?
No entendí nada.
Y viste. Cuándo. Tremendo. Entonces , sí. Sí. No, bueno. A veces pasa. Puede ser... No. Yo no quise... ¿Entonces ? Ya sé. Bueno, listo. A otra cosa mariposa. Si él no gusta de vos,¿qué podés hacer? ¡Nada!
Ah. Oh. Claro, claro. Eso no lo pensé ¿Se lo dijiste? Ajá , ¿me esperas un cacho que alguien está afuera? ¿Hola? Ah, sí agarra tranquilo ¿Qué? Nadie, un pibe que quería agarrar un gajo ¿Yo? Acá, sobreviviendo.
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Ad Sidera Visus
PoetryUna piba de 17 años. Un cuaderno. Una clínica de obra adolescente.
