total control creativo | matemo

III

Cuauhtémoc

A mediados de septiembre llegó una ola de calor inusual que hizo que Temo se derritiera en su viaje matutino, atestado de gente en la línea central. No es que le importara, estaba demasiado absorto leyendo los treinta y seis comentarios que se habían publicado durante la noche en el último capítulo de su ficción.

Cada uno de ellos le hacía vibrar el alma como pequeñas bombas de fuegos artificiales doradas de alegría. Nunca pasaría de moda esa emoción de saber que alguien, un desconocido cualquiera, había leído sus palabras y se había conmovido lo suficiente como para responder. Incluso después de una década escribiendo fanfiction, los comentarios le hacían vibrar de gratitud.

OMG ESTO ME HA ENCANTADO. Se lee exactamente como un episodio.

Qué dulce y tortuoso anhelo. Pobre Faolán. No puedo.

Me quedé despierta hasta muy tarde leyendo esto y lo pagaré mañana, pero no me importa porque tus historias son muy buenas. Tienes las voces de los personajes en su punto y tu escritura es realmente hermosa. Un trabajo increíble. Gracias por compartirlo con nosotros.

Si hubiera podido, Temo daría un enorme abrazo a todos los lectores que comentan. En cambio, esa noche se pasó un par de horas respondiendo a cada comentario, intentando transmitir lo mucho que significaban para él.

Con la moral por las nubes, se bajó del metro junto con todos los demás y marchó por la estación, para luego subir y salir a la cálida mañana de septiembre. Atravesando la multitud que se desplazaba al trabajo, se dirigió a Grinder, su cafetería favorita de nombre irónico, y compró dos panecillos junto con la bebida sin sentido favorita de Mateo, un chocolate caliente de menta con nata y virutas, y un americano negro para él.

Desde allí se tardó poco en llegar a las oficinas de RP, situadas en un edificio poco atractivo, escondido detrás de la concurrida calle. Agitando su pase sobre la almohadilla del sensor fuera de la oficina, Temo atravesó la puerta giratoria hacia la recepción.

—Buenos días, Daniel —dijo, levantando la mano para saludar—. ¿Cómo fue el partido de anoche?

—Terrible. El Chelsea juega muy mal —Daniel sacudió la cabeza desde detrás del mostrador de seguridad—. Su portero tiene dedos de mantequilla.

Temo le dio un pulgar hacia arriba.

—Dedos de mantequilla. Excelente uso del lenguaje.

—Sí —Daniel sonrió mientras le tendía una pila de recados—. El señor Symanski ya está arriba. Creo que quiere desayunar. Muy malhumorado —Miró a Temo para ilustrar el punto.

Temo cogió la pila, haciendo malabarismos con los panecillos de tocino, y abrió la puerta de la escalera con la cadera.

—Debería haber comprado el suyo, entonces, ¿no? —Puso los ojos en blanco con exagerada exasperación—. Pero gracias por el aviso. Me prepararé.

Dado lo lento y poco fiable que era el ascensor, Temo subía las escaleras la mayoría de las mañanas. Además, subir cuatro pisos era un buen ejercicio, y no necesitaba que Misael le dijera que pasaba demasiadas horas encorvado sobre una pantalla, tanto por trabajo como por ocio. La cuestión era que resultaba difícil encontrar tiempo para el gimnasio cuando se podían aprovechar esas preciosas horas para escribir el siguiente capítulo, y era imposible...

Sus pensamientos se desviaron al ver a Alexander esperándole en la puerta de su oficina, con el pelo negro peinado a la perfección, pero con un rostro sombrío tras la montura roja brillante de sus gafas de diseño. Alexander, el asistente personal más veterano de su departamento, era el ayudante de la jefa de Mateo, Toni, directora de Arte Dramático. Toni no trabajaba por las mañanas, por lo que Alexander rara vez llegaba antes de las nueve. Que estuviera aquí ahora era una mala señal.