total control creativo | matemo

VII

Mateo

Mateo no llamó a Varun esa noche. Tenía la intención de hacerlo, pero la idea de las inevitables preguntas que vendrían después prácticamente le producía urticaria. Incluso si lograba escupir algún tipo de razón aceptable, Varun empezaría a tratar de analizar lo que decía, y él terminaría siendo grosero. En lugar de eso, se las arregló para enviar un costoso arreglo de flores con una breve pero clara explicación que (considerando que era escritor) le llevó un tiempo vergonzosamente largo en escribir.

—¿Ese es el mensaje? —dijo la mujer del teléfono cuando le dio el pedido. Sonaba desaprobadora.

—Así es —confirmó Mateo.

Ella se lo leyó. "He disfrutado de nuestro tiempo juntos, pero no quiero llevar las cosas más lejos contigo, así que deberíamos seguir adelante. Que tengas una buena vida. Mat." Hubo una pausa incómoda, y cuando la mujer volvió a hablar, su voz era claramente helada—. ¿Es correcto?

—Sí.

¿Qué más había que decir? ¿Varun quería saber "por qué"? Bueno, esa era la razón. Las palabras eran contundentes, y ciertamente no las más elegantes que había escrito, pero eran ciertas.

La mujer hmmm. A Mateo le sonó a un tipo de hmm juzgado, y un pulso de resentimiento avergonzado le recorrió. ¿Qué sentido tenía endulzarlo? Al final, el mensaje sería el mismo. Además, no era su culpa que Varun estuviera siendo tan difícil de ignorar. Cuauhtémoc tenía razón en una cosa: Mateo tenía que ser muy claro si quería que Varun dejara de molestarlo.

Después de haber resuelto el pedido de flores, se calentó una pasta para cenar en el microondas y volvió al trabajo. Para cuando terminó de marcar el guión, era medianoche y le dolía el hombro. Sin embargo, no se sentía ni un poco cansado, a pesar de haber ido a la oficina temprano. El triángulo Amy-Sly-Faolán era un insidioso picor en el fondo de su mente que no le dejaba tranquilo. No podía dejar de pensar en ello. O en el inminente fin de semana en Violetas.

O en el hecho de que Cuauhtémoc iba a estar allí.

Necesitaba dormir un poco, pero se sentía inquieto y excitado. Ni siquiera una larga ducha caliente y una paja le ayudaron.

Decidió que lo que necesitaba era un trago, y se dirigió a la cocina en ropa interior. Abrió una botella de vino, cogió una copa y la llevó al salón.

Decidió que un poco de música podría ayudar a distraerlo, revolvió los vinilos de su caja de discos y finalmente se decidió por un álbum de Dolly Parton. Lo sacó con cuidado de la funda, lo puso en el tocadiscos y dejó caer la aguja. Los altavoces silbaron y crepitaron cuando la aguja pasó por encima de arañazos de hace años, y entonces empezó la música.

El disco era de su madre. Owen le había dejado todos sus vinilos. No había muchos. Dolly, ABBA, Culture Club, Whitney Houston, algunas viejas colecciones de éxitos de los años setenta y ochenta. Nada que fuera realmente a la par, sólo una selección aleatoria de cosas que le habían gustado o que alguien había pensado que podrían gustarle. Definitivamente le gustaba Dolly. Recordaba tocando mucho esas canciones y cantando con ella.

Se acomodó en el sofá y trató de dejar que la música se encargara de ahuyentar sus pensamientos, pero esta noche no funcionaba. Su cuerpo se relajó, pero el picor de su cerebro no cedía. Toni había tenido razón antes. La relación de Faolán con Sly era importante para él. Sólo que no podía saber por qué, y era un pensamiento que no podía dejar de lado.

Dejó que las dos caras del disco sonaran y se bebió casi toda la botella de vino, pero finalmente no pudo resistir más. Cogió un cuaderno de espiral de la mesa de café y empezó a garabatear notas, un torrente de conciencia retorcido y revuelto sobre Sly y Faolán y todos los hilos que los conectaban. Sólo cuando empezó a verter todo eso en la página, la tensión empezó a abandonarlo. Pero incluso entonces, seguía sintiendo que le faltaba algo. Algo importante que tenía que aclarar antes de empezar la lluvia de ideas con Toni y Cuauhtémoc mañana. Algo que le ayudaría a explicar a Cuauhtémoc los compromisos que había que hacer.