The Syntax Of Things • Snarry fanfiction

Wisdom: Answers



Estava chegando a isso desde 1981. Dumbledore testemunhou a seu favor pela primeira vez, e o governador acreditou nele; crimes graves foram confessados ​​e apagados do registro de Severus em uma única tarde, marcados como falsas acusações e calúnias imundas.

Haveria menos pessoas neste julgamento, com certeza. Talvez um colega ou dois — Sibyll, para lhe dar um tapinha nas costas e lhe oferecer um ombro para chorar; Pomfrey, para entregar a ele o kit médico necessário e seu vago apoio. Provavelmente haveria um Curandeiro aleatório do Ministério também, provavelmente, para observar o dano infligido à psique do pobre Harry depois que seu professor malvado o molestou. E isso seria tudo. 

Ele deveria pedir conselhos a Bellatrix. Algumas décadas em Azkaban não poderiam ser muito piores do que isso. Ele manteria a boca fechada durante a maior parte do dia e evitaria conflitos. Ele faria amizade com seus presos. Ele observava a todos, aprendendo suas fraquezas, seus pontos fracos; ele evitaria os guardas, aceitaria os dementadores e manteria uma distância segura das gangues até que criasse uma própria. E ele não deixou cair o sabão.

Definitivamente não deixe cair o sabão.

Quando ele invadiu o corredor, suas vestes esvoaçando dramaticamente atrás dele, ele se perguntou se havia alguma maneira de contar a Dumbledore o que aconteceu sem perder sua confiança para sempre. Talvez uma confissão manuscrita. Um pedido de desculpas prolongado. Sua cabeça girava impiedosamente. Ele estava ciente das gloriosas aspirinas tentando-o a apenas um andar de distância, oferecendo-se para seu alívio, prometendo eliminar a dor lancinante, mas não. Ele prefere morrer.

Muitas pessoas tentaram prendê-lo em situações infelizes no passado. Em raras ocasiões, alguns deles tiveram sucesso. Ele enfrentou consequências – muitas vezes inimagináveis, cruéis, injustas. Mas ainda assim, nada que não pudesse ser consertado. 

Até agora.

Cair em uma armadilha armada pelo maldito Harry Potter não fazia parte do acordo. Ele não se lembrava disso, quando concordou com os desejos de Dumbledore. Ele não considerou isso possível, quando Potter foi selecionado para a Grifinória, declarando-se um santo. Isso era novo.

Abrindo a porta do menino, ele levantou sua varinha apenas para perceber que torturar um aluno que ele havia tocado só pioraria o problema. No entanto, quanto mais ele dizia a si mesmo para se acalmar, mais queria matá-lo. 

“Harry Potter.”

Assim que Severus apareceu, Potter jogou seu livro de lado e se levantou. Seu lábio inferior estava muito vermelho em um ponto específico. Arrume tudo. Sua vida acabou. 

"O que você fez? Responda-me!"

"Senhor. Você... você estava muito bêbado. Eu acho que você... você está bem?"

"O QUE VOCÊ FEZ, POTTER?" ele gritou, saliva voando de sua boca. Potter deu um passo para trás, assustado com a fúria de Severus. Com as mãos nos bolsos, ele tentou esconder seu desconforto e parecer calmo. Severus não se importava. Ele podia ver através dele. Os olhos de Potter dispararam para a porta atrás de Severus, percebendo que ele estava preso. Bom. "FALA!"

"Você... misturou aspirina com álcool. Esqueci de lhe dizer que não deveria. Senhor." Seu tom estava longe de ser apologético. Ele olhou para ele inseguro, como se estivesse lutando para descobrir algo desconcertante.