The Syntax Of Things • Snarry fanfiction

To Be a Fool: Assistance

O que quer que tivesse acontecido, Potter não queria falar sobre isso, e Severus percebeu que estava bastante aliviado com isso.

Poupado do terror de lidar com as emoções do menino, ele relaxou em seu sofá enquanto pensava em pequenas coisas felizes, como a demissão de seus deveres profissionais que certamente receberia de Dumbledore em breve.

Potter estava sentado na outra ponta do sofá, um pé calçado sobre as almofadas e outro sobre o tapete. Ele pensou nas maldições que fariam as pernas de Potter grudarem permanentemente no chão e esperou o balbucio começar.

Eles ficaram em silêncio por um longo tempo. Severus imaginou distantemente suas garrafas requintadas deixadas em casa com saudade interna, e por um terrível momento, ele se deparou com o fato de que no fundo, ele gostava tanto de beber quanto Tobias.

Bem, apenas no verão.

"Você está planejando aparecer com um olho inchado no Salão Principal amanhã?" ele perguntou.

"Vou usar um amuleto."

Severus imaginou que havia álcool nesta sala, afinal. Potter olhou primeiro, uma garrafa vermelha escura entre os livros empoeirados na estante, e Severus se amaldiçoou por não ter pensado nisso antes. É claro. Vinho também é álcool. Aquela garrafa em particular permaneceu naquela prateleira por tanto tempo que ele parou de considerá-la qualquer coisa menos decorativa anos atrás.

Permaneceria. Decorativo.

"Pare de fazer isso. Se quiser beber, beba".

Ele estava olhando para a garrafa. Brilhante. Ele lembrou a si mesmo que Potter e álcool eram uma combinação ruim.

"Por que você me trouxe aqui?" perguntou Potter.

Porque, apesar do otimismo infinito do diretor, "Você não pode continuar assim".

Putter ignorou o que parecia irritação. "Estou bem."

"Você andou vagando pelos corredores de novo, raramente dorme e suas notas caíram. Por que?"

"Estou bem." O profissionalismo indicou que deveria haver uma repreensão aqui. Ele procurou as palavras certas e falhou. Eventualmente, os flashes de raiva no rosto de Potter assumiram o controle, e ele explodiu. "Você sabe o que. Todo mundo fica perguntando e perguntando se estou bem, mas a única coisa que ouço quando eles fazem é sua absoluta convicção de que estou louco. Eu não estou, e eu não preciso ser protegido o tempo todo, você sabe. Por que você está me mantendo aqui?"

"Você é livre para sair quando quiser."

"Bem." Mas ele não foi embora.

"Eu não vou permitir que você jogue a boa carta comigo, então pare de usá-la. Nem vou testemunhar você cair porque deseja se torturar por suas fraquezas - sim, suas fraquezas - em vez de se concentrar em seus pontos fortes.

Potter balançou a cabeça freneticamente. "Você não pode me dizer suas suposições sobre o que eu faço, não. Não sinto pena de mim mesmo, não me afundo na tristeza ou na depressão ou no que quer que você ache que sofro esta semana, e não preciso ser vigiado por vinte e quatro sete para o caso de algo inacreditável acontecer com você. Eu."

O menino estava certo; quase. Ele esqueceu a parte em que algo inacreditável sempre acontecia com ele. Assistiu mais de vinte e quatro e sete? Eles poderiam trancar o menino em uma caixa de concreto, e os problemas ainda o encontrariam de alguma forma.

"Se você deixar a vida te controlar, a vida vai te quebrar", disse Severus em vez disso. "Você pode pensar agora que se você se esforçar o suficiente, você se tornará tão durão que nada perturbará sua paz de espírito." Severus se endireitou em seu assento. "Uma vez que você tenha sucesso nisso, no entanto, você não saberá o que fazer com essa prosperidade." Potter lambeu os lábios, pronto para responder. Sempre pronto para responder antes de ouvir o ponto. "A normalidade que você procura não é real, e você não a encontrará. Não existe. Você pode ser engolido por apenas outra fachada comum, por tudo que me importa, mas não se surpreenda quando a verdadeira loucura atingir você."

Lá. Ele havia terminado. Potter fechou os olhos, e Severus ficou momentaneamente impressionado com sua habilidade de inventar algo realmente útil. E então, chocado com a percepção de que ele não teria pensado nisso em primeiro lugar se ele não quisesse dizer isso.

De fato.

"O que eu devo fazer, então? Apenas continue sendo uma bagunça porque não vou parar de pensar no que me machuca? Achei que você queria que eu me livrasse da emoção.

Se ele fosse capaz de falar abertamente, ele diria a Potter que a emoção era algo que as pessoas nunca poderiam se livrar. Sempre se podia lutar contra isso, se quisesse, mas a emoção só reajustaria um pouco, e isso era tudo.

Então, novamente, "Sim, quando você pratica Oclumência. Nem sempre."

Potter sorriu. Ele se atreveu a sorrir para ele. "Não era isso que você queria dizer." Menino maldito. "E você, então? Você nunca mostra emoção e está indo bem."

Sim, eu nunca demonstro emoção, porque eu não tenho uma, Severus pensou em dizer. O olhar de Potter se aprofundou. Fosse ele outra pessoa além de Potter, Severus pensaria que ele estava tentando ler sua mente. Ele reflexivamente guardou seus pensamentos e ficou surpreso com a risada suave de Potter. "Sabe de uma coisa, aposto que você não consegue nem demonstrar emoção para si mesmo."

Severo engoliu. Ele ficou ofendido. Horrorizado. Provocado. Furioso consigo mesmo por permitir que Potter entrasse em seus aposentos apesar das razões contra isso e perturbado com ele por tirar vantagem de sua generosidade para que ele pudesse relaxar.

Ele certamente não se machucou.

Um desejo perigoso de acabar com o encontro deles com um comentário amargo memorável foi imediatamente deixado de lado, e ele acenou com a cabeça no que acreditava ser um acordo severo com a declaração do garoto.

Não é verdade, era a resposta certa.

Mas perto o suficiente.

"O que eu faço dificilmente diz respeito a você. É de você que estamos falando."

Potter fez uma careta. "Obrigado. Como se eu já não estivesse sob o microscópio." Severus abriu a boca para replicar, mas não foi rápido o suficiente. "Olha, professor. Uma coisa é receber ajuda e outra é ser submetido a uma assistência especial. Quando você diz que todo mundo me admira mesmo que não devesse, você está certo. Às vezes tudo que eu quero é ter dezesseis anos, você sabe.

Potter olhou fixamente para ele. Com um olho e meio, mais precisamente. Droga. Aquele maldito hematoma era perturbador.

"Você é o escolhido. Você não pode. Escolha outra coisa."

"Ficar sozinho?"

Com Dumbledore puxando seus fios como uma marionete? Muito provavelmente, eles se transformariam em um laço no momento em que ele sequer pensasse em escapar. — Duvido muito que você gostaria disso.

"Sim." Potter bufou. "Acho que não."