De un lugar a otro

Capítulo 11: Cenizas

Hermione no sabía si estaba enfadada o desesperada, o quizá un poco de ambas cosas. Fuera lo que fuese, estaba ante la gárgola de piedra al pie del despacho del director, retorciéndose las manos y preguntándose si no sería mejor que se limitara a escuchar por una vez y se abstuviera de meterse en los asuntos de los demás.

Pero no era tan sencillo. A veces, cuando él estaba leyendo y ella estaba segura de que no se daría cuenta, Hermione observaba a Draco Malfoy. Eso significaba que se fijaba en sus pequeños tics, en el tic de su mano, en la tensión esporádica de sus labios cuando los retorcía, en la forma en que su pie golpeaba rítmica y repetidamente contra el suelo, haciendo tic-tac, contando el tiempo que faltaba para su juicio...

Se estaba volviendo loco encerrado en este castillo. Necesitaba la libertad. Al menos, un poco de libertad. Sólo para seguir adelante.

Se hundió las mejillas, retorciéndose las manos. La directora de Hogwarts era la única persona en la que Hermione confiaba para pedir ayuda, la única que creía que podría importarle.

Robando otro momento, inhaló profundamente y antes de que pudiera entretenerse un segundo más, dijo: "¡Gotas de limón!".

Aunque la contraseña salió como una ráfaga de aire frenético, la gárgola de piedra saltó obedientemente a un lado, revelando la escalera oculta. Hermione tragó saliva, apretó y soltó los puños a su lado y comenzó a subir los escalones. Llamó a la puerta en cuanto llegó a la cima, sabiendo que sus nervios podrían romperse si dudaba de nuevo.

"Adelante".

Hermione abrió la puerta de golpe y se deslizó en la habitación. El despacho no había cambiado mucho desde antes de la guerra. Las paredes seguían llenas de estanterías apiladas con todo tipo de cosas extrañas, aparatos con brazos y diales y botones que se podían contraer, plantas que había que encadenar para mantenerlas a raya pero que, sin embargo, invadían otras estanterías y se enroscaban alrededor de marcos de cuadros que contenían certificados, frascos y botellas de pociones de todos los colores, velas que nunca dejaban de arder, libros viejos, descascarillados, encuadernados en cuero, de miles de páginas, globos marchitos de países de los que Hermione nunca había oído hablar, artefactos históricos, dagas, joyas y atrapasueños. Todavía estaban todos los retratos de los antiguos directores y, uniéndose a ellos en su lugar privilegiado sobre el escritorio, estaba el amable rostro de Albus Dumbledore, con los ojos azules centelleando sobre unas gafas en forma de media luna. La sonrisa de Hermione se quedó sin aliento y con lágrimas en los ojos. Él dobló los dedos, se inclinó ligeramente hacia delante y le guiñó un ojo.

"Señorita Granger".

Ella se giró, limpiándose la cara.

"Qué agradable sorpresa".

La profesora McGonagall estaba de pie en el estrado, con un libro antiguo en los brazos, la túnica verde tan recta e inmaculada como siempre, el sombrero apuntando al cielo. Parecía más vieja que la mujer que la había saludado todos esos años frente al Gran Salón, mucho más vieja, y también más cansada. Tenía bolsas bajo los ojos y más arrugas en los labios, como si los hubiera marchitado demasiadas veces. Pero seguía siendo su Jefa de Casa, y Hermione sintió una ráfaga de cariño por la bruja mayor.

"Profesora", dijo. Había algo en ver a su antigua profesora que le traía un tierno recuerdo de normalidad, un recordatorio de que estaba a salvo y de que estaba en casa. Hermione tragó saliva. "¿Cómo estás?"

Desconcertada, McGonagall bajó a recibirla. Rodeó el escritorio, bordeando la percha vacía de Fawkes, y se sentó en la silla, indicando a Hermione que hiciera lo mismo. Hizo una pausa y se sentó en la silla frente a su directora.