Vagabondi. Acquattati sul pavimento
come ombre, il ventre a spirale
pulsante come un'ostrica.
Li sento pensare: sono libri senza copertina
e vi è rimasta solo l'anima.
Il loro è il sesto senso delle stelle,
l'antitesi perfetta tra quelle piccole
donne luminose congelate
in un eterno muro
e chi invece
non percepisce pareti, ormai morte.
Le ossa sono troppo fredde da sopportare.
Vicini di casa, vigilanti fissi delle strade,
si assumono la responsabilità notturna
che non ricambia moneta. Si creano delle fosse
dentro sacchi di giornali,
annerendo anni di vita come frutta tagliata.
Il viso perfetto come una spaventosa sensibilità.
Vivo perché si affloscino
nel silenzioso
e pavido mattino delle mie paure.
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Partenone
Şiir« Il tramonto non ha la forma di una fascia / ma di rovi rossi e guizzanti come fuoco », le lacrime sono figlie di un pianto così forte da arrossare gli occhi, rimane una valle asciutta e arsa dai colori caldi e soffocanti. "Partenone" è chiarament...
