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───Es un verdadero crimen que no estés bailando conmigo ahora mismo.
Te tiras el chupito que acabas de comprar en el bar, el alcohol resbala por tu garganta. Mierda, arde, y muerdes la rodaja de lima para librarte de la desagradable sensación en la garganta que produce el tequila barato.
───¡Bueno, no me has preguntado, joder!───Le dices a Jett, empujando el vaso sucio y la rodaja de lima a medio comer hacia el camarero. Jett resopla y te agarra de la muñeca con bastante impaciencia antes de arrastrarte a la pista de baile. La música pesada resuena en la discoteca y te preguntas por qué alguien ha dejado el evento de esta noche en manos de Phoenix; estás seguro en un noventa y cinco por ciento de que sólo están tocando los Backstreet Boys, pero ya te has tomado un par de chupitos y no te importa demasiado en este momento.
Jett se abre paso entre la multitud de gente; pasas por delante de Neon, y juras que ves a Raze cerca de la cabina del DJ intentando pasar dinero de contrabando para, presumiblemente, cambiar la música a algo un poco más... no británico.
Lo siento, Phoenix.
Todo el mundo va de paisano; con la oportunidad de salir de fiesta, todos han sacado sus últimos y mejores trajes. O, bueno, la mayoría. Crees haber visto a Fade merodeando por algún lugar con una sudadera con capucha y pantalones negros, pero tu memoria es borrosa. Lo único que puedes ver es el cuerpo delgado de Jett con su ajustada camiseta sin mangas. Incluso fuera del protocolo, su elección de ropa sigue siendo consistente: joggers técnicos sueltos, zapatillas de deporte crujientes y unos guantes sin dedos en las manos.
