♤ The Gay Divorcee ♤

Capítulo 1 : Velas de cumpleaños

Lugar Grimmauld. Justo después de las tres de la mañana, 31 de julio de 2020

La moribunda luz del fuego chisporroteó bajo, quemando un brillante naranja parpadeante contra la ceniza oscura. Harry se hundió aún más en su sillón en una de las muchas salas de estar de Grimmauld Place. Fácilmente podría hacer que el fuego volviera a encenderse y cobrar vida, pero una parte de él quería verlo apagarse, quería sentarse en el frío. Quería sufrir. Pero era pleno verano e incluso Londres estaba teniendo un clima cálido, porque nada podía salir bien para él. Sus planes de morir congelado fueron frustrados rápidamente por el persistente manto de calor en el aire de la noche.

La guerra había terminado y los que aún quedaban trataban de vivir y trataban de fingir que todo estaba bien. Harry no podía, había pasado años intentándolo. Él y Ginny habían tratado de continuar la relación que en realidad nunca habían comenzado. Pero pretender que ambos eran lo suficientemente fuertes el uno para el otro no había durado mucho. Era solo toda la muerte, y el hecho de que él todavía estaba aquí, vivo, cuando muchos no lo estaban. Ahora era mayor de lo que Sirius alguna vez había sido. Mayor de lo que habían sido sus padres. Mayor que Remus. La lista continuaba, pero siempre estaban ellos primero en su cabeza. Sirius, su padrino, su mamá y su papá, y Remus, quien por todos los derechos debería haber sido un tío para él. Harry miró la chimenea cenicienta de nuevo, no podía pensar en eso, la locura yacía de esa manera, y sin embargo, pensó en eso.

Ron y Hermione se habían ido de Inglaterra hacía casi cinco años hacia Australia, donde también vivían los padres de Hermione. Harry estaba feliz por ellos. Pero ya no eran adolescentes. No podía aferrarse a ellos, meterse entre ellos y meterse en la casa de una pareja casada. A veces, la forma en que lo miraban le hacía pensar que solo podían ver todo lo que habían vivido los tres juntos. Todo el horror, el dolor y la devastación, amigo tras amigo muerto por él. De repente parecía que no había lugar para él en la vida de Ron y Hermione más allá de un buen amigo que los visitaba. Le dolió profundamente a Harry que la relación dependiente en la que los tres habían confiado durante la guerra, había terminado prácticamente tan pronto como se lanzó la última maldición.

Harry quería ser capaz de hacer eso también. Quería salir y conocer a alguien que no fuera a hablar sobre su estatus de celebridad, y vender historias de 'Cuéntalo todo' a los periódicos sobre cómo se acostó con el 'Niño-que-vivió'. Quería una familia, siempre había querido una familia, se había imaginado encontrando a alguien que quisiera criar hijos con él. Pero Harry ni siquiera podía salir a caminar sin que magos y brujas aparecieran de la nada para acosarlo en busca de firmas y fotos. Incluso cuando Harry estaba en Australia, los periódicos acechaban cada uno de sus movimientos. Era constante, agotador y agotador. Estaba tan aislado con todos los ojos puestos en él, Harry nunca se había sentido más solo de pie en medio de una bulliciosa multitud de 'fanáticos' que gritaban.

La última luz murió en la chimenea tragando las ya largas sombras en una oscuridad abrumadora y pesada. Kreacher no pareció preguntar si a Harry le gustaría volver a encender el fuego. Harry no había visto al elfo doméstico en meses, sabía que Kreacher estaba escondido en algún lugar pero estaba decidido a ignorar la presencia de Harry. Harry se burló de sí mismo, aquí estaba, tan desesperado por tener compañía que le daría la bienvenida al rostro arrugado de Kreacher.

Harry se puso de pie, luego decidió agacharse de inmediato para poder pasar su dedo por las cenizas aún calientes. En una burla de una noche hace tantos años, garabateó un mensaje en la ceniza: Feliz cumpleaños, Harry. No se molestó en soplar el mensaje y pedir un deseo. Harry ya no era un niño, los deseos estaban mucho más allá de él. Se limpió las yemas de los dedos sucios con el costado de su túnica verde, hoy se había celebrado una fiesta ministerial en su honor.

Se había presentado durante cinco minutos antes de correr a casa para beber whisky y leer un libro que había descubierto en la biblioteca de arriba. El corte tradicional de su túnica le había hecho pensar en sus túnicas de la vieja escuela escondidas en el fondo de algún armario de la casa. Fue un recuerdo agridulce. El color verde de su túnica habría escandalizado a toda la casa Gryffindor cuando estaba en la escuela. Pero realmente no le importaba, se veía bien en verde. Resaltó sus ojos.

Agarrando con fuerza la botella de whisky de fuego caro y bien añejo en su mano, Harry tomó otro trago. Estaba vacío. Gracioso, acababa de abrirlo hacía poco tiempo, cuando el fuego todavía tenía un agradable calor abrasador. Harry arrojó la botella y a un lado, rodó por la alfombra que Harry había arrancado del piso y empujado a un lado, y se arrugó en una esquina de la habitación. Probablemente estaba borracho, probablemente debería subir y dormir. Pero Harry probablemente ya había pasado mucho, y había necesitado ese valor líquido para ayudarlo a decidir qué iba a hacer con la pequeña teoría que había pasado toda la noche leyendo.

Una mezcla de luz de luna y luz de farolas iluminaba el piso de la sala. Harry entrecerró los ojos hacia el piso de madera. Lo había cubierto con gráciles arcos blancos de formas en picado que formaban marcas de runas mágicas en negrita tiza blanca. Harry no había sido el estudiante más atento de Hogwarts, con las constantes amenazas anuales sobre su vida. Pero no le importaba un poco de trabajo duro, y la biblioteca negra aquí estaba absolutamente repleta de conocimiento sin explotar.

Libro tras libro sobre cosas que nunca se enseñarían en un salón de clases pero que eran muy útiles en el tipo de vida a la que Harry había estado sujeto. Como el libro de hechizos que había estado leyendo sobre la inversión de accidentes. Bueno, Harry tuvo el mayor accidente de todos los accidentes para revertir. Harry levantó la mano y la Varita de Saúco apareció delicadamente entre su pulgar y su índice. La maldita varita se negó a ser desechada, bueno, Harry la usaría para esto y vería cómo le gustaba ser parte de un hechizo que estaba destinado a ser realizado por más de veinte poderosos maestros magos completamente entrenados.

Harry movió la varita y las runas se iluminaron, cegadoramente brillantes en la oscuridad de la habitación. Harry cerró los ojos contra la luz abrasadora, levantando una mano automáticamente para protegerse los ojos. Sintió una explosión, luego una sensación de succión y luego su cabeza golpeó algo duro y la oscuridad se apoderó de Harry y se desmayó. Por un momento abrió los ojos y vio blanco, blanco, blanco, un blanco familiar, exhausto volvió a cerrar los ojos.