Eles se odiavam sem ao menos se conhecer, noivos aos dez anos arrumados por seus pais eles tinham mais em comum do que pensavam.
Tristeza, maldade e um sobrenome para honrar.
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O dia tão esperado pelos pais de Ceryse tinha chegado, o casamento de príncipe Aegon e lady Ceryse era essa noite em fortaleza vermelha. Se passou quase duas semanas desde que teve uma conversa com o seu noivo e nunca mais dirigiu a palavra a ele, quando ela andava pelo castelo ao lado de suas irmãs ou de Helaena ela trocava alguns olhares quando se esbarravam pelos corredores mas era só isso.
Odiava pensar que seu casamento seria um fracasso, porque ele seria mesmo. Ceryse já era infeliz o suficiente nas assas dos pais e seria infeliz a vida toda com um homem que ela odeia em um lugar que ela detesta.
Ouviu dizer pelas fofocas de suas criadas que ele ia a Porto real toda noite e pelos boatos Aegon tinha sim alguns bastardos pelas ruas, Ceryse era uma mulher forte mas isso dava a ela uma vontade imensa de chorar e por isso o afastava mais ainda. Sua mãe quase implorava para ela já estar na cama do príncipe para ela já manter o casamento mas ela ia pagar por tudo que fez a filha, ela mal podia esperar o quanto sua filha era maldosa. Os dias se passaram correndo e sempre que ela via o irmão do seu noivo pelo castelo ele fazia questão de sorrir para ela por literalmente dois segundos e voltava a sua pose impecável frio.
Aemond acha Ceryse bonita e ele nunca olhou direito para uma mulher assim, ele sabia que ela foi educada em casa, tem bons costumes, religiosa e por isso achou que ela seria um tédio total mas na verdade ela era ao contrário disso.
As criadas faziam tranças enormes em seus cabelos que ela odiava, aqueles eram costumes dos targaryen e não dos hightower, gostava dos seus cabelos soltos e tranças pequenas com miçangas por dentro delas. Se ela fosse realmente infeliz por anos de suas vidas criando crianças na qual o pai não iria estar presente para educar ela iria fazer isso da forma dela.
—Tirem isso da minha cabeça -Ela pediu para as criadas.
—São ordens da sua mãe minha lady -Lydia sua criada mais velha se pronunciou.
—Eu não quero essas enormes tranças na minha cabeça, eu não sou uma targaryen meus cabelos são negros eu quero tranças pequenas e meu cabelo solto -Disse com tom brusco.
—Mas a sua mãe...
—A minha mãe vai ser sempre a minha mãe e eu serei a sua futura rainha se o rei Viserys passar sua coroa para o filho homem e eu exijo que tirem essa trança do meu cabelo -Ela respondeu com raiva e as criadas pararam de fazer a trança.
Ela não queria ser maldosa mas tinha certeza que a vida dela iria ensinar ela assim, só estava dando um empurrão para se acostumar, se ela fosse se casar iria decidir como se vestiria pelo menos, estava cansada de decidirem tudo por ela.
Iria se casar como uma hightower, a primeira noiva de um targaryen a se casar de verde, cabelos soltos com miçangas douradas nas trancinhas e deixou colocar um enfeite verde na cabeça para combinar com o seu vestido. Ela descartou o vestido branco com vermelho e vestiu o verde de alta costura que havia pedido para a costureira caso sua mãe mudasse de ideia.
