Não tão querido, S…
É um silêncio absurdo que grita aos quatro ventos agora. Vozes sem som falam alto. O sono vem, mas não permanece. É alto demais. O silêncio é alto demais. E dentro dessas paredes nuas e breu temporário, existem mundos em conflitos emaranhados nas ondas da mente. Trilham caminhos, fogem do controle, tiram o fôlego e o vento chega com dificuldade. Quando menos se espera, uma luz avisa que começará tudo de novo, só que dessa vez em meio ao som da rotina e uma playlist feliz. E quando novamente o escuro chegar para que possamos finalmente acabar um ciclo, esperamos que o silêncio de fato seja silêncio, para que possamos descansar
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As borboletas morreram, precisamos falar sobre isso.
PoetryCaracteres de palavras ditas, palavras não ditas, e palavras que jamais serão. Dores transformadas em palavras, palavras feitas para matar, mas que na verdade quem morre, é quem as escreve.
