Parte de mim parece quebrado, será que tem concerto...?
Eu sinceramente não sei.
Me sinto fora de órbita, completamente fora desse mundo, uma lente que apenas enxerga, mas não faz parte do cenário.
Me diga por que? Por que sou assim? E por quê dói?
Tem um defeito aqui, bem aqui, um defeito que não me permite ser plena em nada, que me impede, que me cerca, que me sufoca, que me entorpece...
Sim! Esta quebrado, completamente quebrado, arruinado...? Ferido, ralado, curado, sarado, cicatrizado, magoados...?
Estou quebrado?
Estou quebrado.
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As borboletas morreram, precisamos falar sobre isso.
PoésieCaracteres de palavras ditas, palavras não ditas, e palavras que jamais serão. Dores transformadas em palavras, palavras feitas para matar, mas que na verdade quem morre, é quem as escreve.
