Uma pessoa morreu hoje… suicídio. Viver já não fazia sentido e sentir era insuportável. Ela já não estava mais em si. Seu corpo estava presente, mas seu espírito se fora há muito tempo. Ela era linda, tinha um futuro pela frente, coisas boas a aguardavam. Mas o peso, o peso da dor…a destruiu, como uma bomba nas mãos. Ela não sabia o que fazer com isso, ou como desarm-la para que não explodisse.
Fiquei pensando que poderia ter sido eu. Poderia ter sido eu há alguns dias.
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As borboletas morreram, precisamos falar sobre isso.
PoetryCaracteres de palavras ditas, palavras não ditas, e palavras que jamais serão. Dores transformadas em palavras, palavras feitas para matar, mas que na verdade quem morre, é quem as escreve.
