Y yo, nuevamente, me suicido
poniendo mi ego sobre sus deseos,
poniendo mis deseos sobre sus egos.
Cometo harakiri
protegiendo
lo que nunca nadie ha protegido.
Cedo ante el honor
de defender lo poético...
lo poéticamente incorrecto.
***
Antología...
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Sigue mordiendo la nuca, pronto llegarás al hueso y podré morir en paz.
Tu alma descansa sobre mi regazo. La cosecha se secó justo luego de plantar cuidadosamente la semilla.
¿Qué tengo que hacer ahora? Todo se seca, como árboles en el verano. Estamos secos por dentro, deberías darnos un poco de agua.
El río causó el diluvio y mató a quienes no estaban. Quienes no merecían morir fueron los primeros en hacerlo.
Ahora ya no queda nada. No, ya no queda nada.
Los suspiros ahogados en nicotina, la silicona chorreando sus labios luego de morder un par de tetas. Ahora todos juegan con astrolabios.
La cortina se pintó de rojo y rosado. Los cadáveres olfatean la basura. Es difícil hacer un maldito haiku en japonés, es todo lo que pienso.
Los cadáveres olfatean la basura buscando los restos de sus partes o quizá de sus familias.
II
Creo que deberían darse por vencidos. Las palabras simulan asociarse pero es todo una simulación ridícula.
Es una pérdida de tiempo todo esto. Hasta conservar luz es una mentira. Vivimos todos metidos en una mentira.
Me pierdo entre fantasías intermitentes solo porque me niego a dormir y luego me muero de sueño porque perdí demasiado tiempo al soñar.
Me sigue dando miedo ser adulto, devora mi carne. No quiero llegar a grande. Tus manos se posaron sobre mi muslo
y grité del miedo en medio de la carretera. Me da miedo el transporte público o quizá solo exagero...
Los días nevados son un fiasco, todo se siente muy frío en el espacio vacío que hay en el interior de mi mente.
Desearía poder hablar con mi corazón y gritarle de frente que se calle de una puta vez. Tal vez porque odio sentirme de esta forma, todo se traduce en odio.
Impotencia reducida a cenizas. Muerde mi cuello, extrae la sangre de mi nuca. Dicen que ahí está el conducto directo al órgano que bombea la sangre.
Chúpala toda. Ah, sí. Y luego chupa la sangre que el orgasmo me parece sobrevalorado.
He vuelto a este estilo de nuevo. ¿Es esta alguna clase de "modo"? Parece que tocaron un botón y era resetear. Me estoy reiniciando de nuevo.
“Borrón y cuenta nueva” o algo así debería de pensar.
III
Los paisajes dentro de mi mente son imágenes homoeróticas porque me gustan los hombres y hay nerviosismo en mi boca
porque, después de todo, todo esto es culpa de las hormonas. Nada de esto tiene sentido. Nada. Nada de esto sentido tiene ya.
Deberías regresar a casa con los ojos vendados o el corazón partido justo a la mitad; destripado por Killua.
Pensando en japonés no he llegado a ninguna conclusión coherente.
Sin embargo, creo que me aproximo al destino deseado; si es que existe destino alguno o alguna vaina equis por el estilo. Ya no sé ni lo que digo. Bah, nunca lo he sabido.
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