Píldoras felices//Traducción. Dramione

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La desintoxicación siempre ha sido difícil para Draco.

Es la imprevisibilidad, la pérdida de dopamina y la sensación tentativa de que se va a estrellar y quemar en cualquier segundo. Como si la rueda que dirige su vida girara incontrolablemente, y parece que no puede agarrarla lo suficientemente fuerte como para evitar que la unión de cuero se deslice peligrosamente entre sus dedos. Como si simplemente no tuviera sentido vivir si carece del método químico para producir felicidad, ni siquiera eso, sino si simplemente carece de comodidad y facilidad.

Eso es todo lo que realmente necesita. Algo para aliviarlo, para aliviar el dolor y el agotamiento que se enrollan como enredaderas dentro de su cuerpo, envolviendo sus músculos, huesos, nervios y constriñendo sus entrañas hasta el punto de que siente que se está asfixiando.

Draco teme la desintoxicación porque teme a la muerte misma. Teme que su cuerpo se cierre y se marchite en un charco de todo lo que ha traído sobre sí mismo.

Mortífago. Cocainómano. Maldito gilipollas.

Teme el dolor de todo, la tortura inevitable que viene con renunciar a lo alto.

Porque ya ha pasado por demasiada agonía, lo suficiente como para durar toda la vida y más, y eso fue antes de que se convirtiera en un maldito adicto. Y pensó que se suponía que las drogas frustrarían esa agonía, la adormecerían, harían que todo se desvaneciera con cada línea crujiente, cada inhalación. Pero no lo hacen. Las drogas le dan un momento fugaz, efímero como el viento, temporal como un relámpago y un trueno, y en ese período de tiempo dichoso, el dolor se separa de las drogas, el subidón, la euforia, las sensaciones efervescentes y los susurros tentadores del aire a su alrededor. Y luego se va demasiado rápido, y él está solo de nuevo. Tembloroso. Incapaz de respirar de su maldita ansiedad.

Deprimido. Jodidamente deprimido.

Entonces, la desintoxicación no funciona. Nunca lo hace, realmente. Es demasiado peligroso, demasiado real, demasiado agotador emocionalmente para que Draco envuelva su mente.

Jodidamente típico.

Lo ha intentado antes, pero siempre ha fallado.

Porque es débil. Está jodidamente débil. Y esa es la única razón. Es sin espinas y patético y de voluntad débil y tan jodidamente quebradizo.

O, al menos, esa es la razón por la que su mente le dice. Es como un disco rayado, una sinfonía interminable de sus innumerables fracasos que resuena en un anfiteatro acústicamente prístino. La resonancia choca y acosa su mente ya agotada.

No puede salvar a nadie. No puedo hacer algo bueno por los demás.

No sus amigos, que todos siguieron sus pasos destructivos ese fatídico día sexto año. Draco selló su destino con esa primera inhalación de cocaína unas semanas antes de llevar a cabo la tarea de ese hijo de puta. Y los otros eran como su sombra, acercándose y persiguiendo el mismo escape.

No puede salvar a su madre, que se marchita en la mansión como una flor moribunda con sus propios vicios personales, cada uno de sus hermosos pétalos se desvanece en el suelo y se disuelve al contacto, para nunca ser restaurado de nuevo.

Y no pudo salvar a Granger, retorciéndose en el suelo del salón de su padre, rogando por su vida mientras su tía agrietada usaba sus dientes y una daga para cortar su piel, para atraer sangre como si tuviera deficiencia de hierro, e infundir tanto miedo en Granger que yacía petrificada e inmóvil en el suelo. Sus ojos llorosos y su boca abierta como si estuviera a un momento de la muerte...

No. No, no, no, no, no.

Haunt es un eufemismo. Ese recuerdo le trae dolor físico.

Draco sintió que su piel se agitaba cuando presionó sus labios contra su cicatriz hace unas horas, pero no debería haber habido una maldita cicatriz para besar en primer lugar.