Píldoras felices//Traducción. Dramione

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Cuando Hermione regresa a su apartamento más tarde esa noche, inmediatamente se derrumba sobre su sofá índigo, toma su varita del bolsillo trasero de sus jeans, lanza un rápido Muffliato a su alrededor y grita en una de sus almohadas grises.

Está furiosa consigo misma. Tan furiosa que vuelve a gritar en esa pobre y torturada almohada en una malla perfecta de todas las partes confusas y frustrantes de su vida. Ella desea tanto poder dejar atrás todos estos sentimientos, o al menos manifestarlos en otra cosa.

¿No sería algo así? Si tan solo hubiera realmente una manera de que ella pudiera ejercer esta ira acumulada y canalizarla hacia algo diferente. Algo productivo, algo con sus manos, algo que pudiera aliviar cada centímetro de su ser que sucumbió a las líneas hechizadas de esta noche. Las líneas que casi cruzó, las cosas que casi hizo.

La mente de Hermione comienza a tambalearse, como de costumbre. Ella no puede evitarlo; Ella piensa en todas las cosas en su vida que actualmente la molestan, hacer que se vea reducida a este charco de furia. Aberfield, Kingsley, Draco.

Draco.

La forma en que la mira, juguetea con ella, hace que su interior se agite con frustración y placer.

Pero, ¿quién puede decir que esos sentimientos no son simplemente dos filos de la misma espada?

La forma en que la miró esta noche, como si la estuviera desnudando con su mente y preparándose para devorarla entera, la persigue. Ella reimagina la escena, recordando las luces, los sonidos, los olores. Como si todavía estuviera detrás de ella, Hermione puede sentir su aliento persistente en todo su cuello, el aroma de su colonia sofocando su cuerpo y mente.

Ella está enojada con él por seducirla con éxito.

Ella también está enojada consigo misma por eso. Por jugar voluntariamente con sus avances cuando estaba claro que estaba drogado, no lúcido, incapaz de distinguir entre el bien y el mal.

Eso fue ... Inaceptable. Ella lo sabía mejor. Ella sabía absolutamente y merecía algo mejor.

Hermione ha sentido un fuerte odio por algunas personas en su vida. Pero en este momento, todo el odio que ha sentido simplemente se centra en Draco y se extiende por todo su cuerpo, una parte a la vez.

Las yemas de sus dedos lo sienten primero. Ella recuerda dónde estaban hace unos momentos y cómo albergaban una mente propia mientras se unían alrededor de la suya, forzándolos más apretados contra sus caderas. Luego, el odio viaja por sus brazos, donde imprimió rastros tentativos pero deliberados de sí mismo, coloreando sus miembros tentados con la reciprocidad de su seducción. Sube hasta sus hombros, donde su barbilla descansaba mientras ahuecaba su cintura y la arrastraba más hacia su cuerpo palpitante. Entonces es en su garganta, sus mejillas sonrojadas, sus oídos donde le susurró cosas sensuales e irresistibles.

¿No quieres sentir esta euforia conmigo?

Ella grita de nuevo en la almohada bajo la salvaguarda del muffliato. Grita para ahogar su voz en su cabeza. Su voz, que penetró con éxito en las fortificaciones de sus mortales.

¿Cómo fue capaz de hacerlo?

Tal vez esa no era la pregunta correcta. En verdad, Draco se había deslizado en su mente sin forzarlo.

El hecho es que Hermione lo dejó entrar, le otorgó acceso, le permitió infiltrarse en sus emociones envueltas. Podría haberse aprovechado de ellos, pero Hermione lo dejó entrar; Ella quería que él la explorara.

Draco está en todas partes sobre ella.

Hermione gime mientras levanta la cabeza de la almohada y la gira hacia la derecha, sus ojos se posan en su chimenea y estanterías. Su cuerpo permanece boca abajo en el sofá como el tronco de un árbol derrumbado, sin querer moverse ni un centímetro. Nada podía levantarla de este lugar.