Píldoras felices//Traducción. Dramione

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Hay un destello blanco brillante de luz. Y luego...

"Este es un enfoque bastante interesante para la rehabilitación, Aberfield".

Es como una experiencia fuera del cuerpo al otro lado de los recuerdos. Pero dentro de ellos, él es el sujeto. El foco. El tema indiscutible.

Los ojos de Graham se iluminan a su izquierda, y observa cómo Quincy Aberfield coloca la punta de su varita en el antebrazo izquierdo de Lucius Malfoy. Su propio brazo pica como si acabara de ser quemado con algo, pero después de masajear ligeramente el sitio de su propia implantación, la sensación palpitante disminuye y queda con una pequeña huella roja en su piel. Justo encima de su Marca Oscura.

"Es un nuevo enfoque para la curación", explica Aberfield, levantando la ceja y sonriendo mientras el rayo de luz se asienta contra el pálido antebrazo de Lucius y se filtra a través de su piel. "Nos ayudará a regular la cantidad de magia oscura presente en tu cuerpo". Una pequeña porción del haz se desangra de nuevo, y Aberfield lo recoge con un pequeño vial. "Totalmente no invasivo. Solo nos ayuda a realizar un seguimiento de su progreso físico".

No convencido por esa explicación, Graham mira hacia otro lado y discretamente sacude la cabeza.

"Y ha sido... ¿aprobado? ¿Por el ministerio?"

La voz de Narcissa Malfoy es un gemido, más suave que una brisa primaveral. Mientras que antes tenía este tono sofisticado y resistente, ahora es evidente que Narcissa es más sabia. Feebler. Incluso físicamente más pálido. El rubor de sus mejillas ya no existe; Es reemplazado por un tono fantasmal, que solo fortalece las bolsas profundas y púrpuras que descansan bajo sus ojos helados.

Aberfield le sonríe. "Por supuesto. No hay nada de qué preocuparse".

"¿Y a cuántas más de estas reuniones vamos a asistir?"

La mujer que hace esa pregunta es alta y hermosa, con cabello negro liso y pómulos acentuados. Su postura es inigualable y su mirada estoica. Una imagen escupitajosa de su hija, la señora Parkinson, cruza los brazos sobre su pecho y golpea sus uñas contra sus bíceps, esperando impacientemente la respuesta de Aberfield.

"Tantos como sea necesario antes de que el Ministerio apruebe a cada uno de ustedes para el confinamiento temporal en su casa", explica Aberfield, dando un paso atrás y examinando su trabajo. Coloca el octavo y último frasco en un pequeño estante de madera, y luego suspira aliviado y vuelve a meter su varita en el bolsillo de su chaqueta. "Los asociados de la DML necesitan ver que al menos se ha logrado algún progreso en este programa antes de que pueda lanzarse a un esfuerzo de rehabilitación completo, equipado con fondos adecuados y una red más amplia de empleados".

"Entonces, ¿qué somos sus conejillos de indias?", pregunta un hombre a la derecha de Graham. Es colosal, y su cabello castaño está perfectamente ordenado en su cabeza. Pero es el tono del comentario del hombre, sardónico y cínico, lo que le recuerda a Graham a su hijo: Adrian.

Riéndose ante la insinuación, Aberfield junta las manos detrás de la espalda. "Eres más como ... Buques de descubrimiento. Un ejemplo para todos de la posibilidad de restauración".

"Suena bastante complicado", argumenta la señora Parkinson con un giro de sus ojos de jade.

Mientras levanta la barbilla indignado, el Sr. Parkinson se agita en el aire, como si estuviera cansado de escuchar lo que su esposa tiene que decir.

"Siempre encuentras una manera de quejarte de las cosas, ¿no?", murmura en voz baja, pero es lo suficientemente fuerte como para que su esposa ya irritada se burle de él.

"Bueno, discúlpenme por querer asegurarme de que lo que sea que estemos haciendo aquí realmente sea de algún beneficio para mí", responde, colocando sus manos en su cintura. "Soy una mujer de necesidades y refinamiento, y me niego a ser arrastrada a este curso insultante todos los días si no me va a hacer ningún tipo de bien. Ya estoy agotado".