El corazón quiere lo que quiere ┃JENLISA

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Me llevan a una habitación pequeña y cómoda que parece una mezcla entre una oficina y la sala de espera de un hospital. Un policía joven me trae una taza de café y me dice que la máquina expendedora está estropeada desde la semana pasada, así que no hay snacks, y que lo siente. Suena casi angustiado, como si visitar la máquina expendedora fuera lo mejor de su día. Lo comprendo.

He informado a Roland, mi supervisor directo, del incidente y me ha prometido volver a llamar en cuanto tenga un informe preliminar. No hay nada más que hacer que esperar a que me llamen para declarar, lo que significa que estoy atrapada en esta habitación sin nada más que hacer más que pensar. Y eso es lo que hago. Repaso una y otra vez lo sucedido, tratando de encontrar un punto en el que podría haberlo manejado de otra manera. Siempre llego a la misma conclusión: no podría haberlo hecho, no sin empeorar la situación o añadir más víctimas. El resultado fue bueno, el agresor está detenido y nadie está gravemente herido.

Pero Jennie resultó herida.

Jennie. No puedo dejar de pensar en ella. No sé si debería llamarla y comprobar si está bien, dejarla sola, o qué demonios hacer. No sé si está aquí declarando o en un hospital o en casa, dondequiera que esté su nuevo hogar. Casi decido llamarla cuando recuerdo que ni siquiera sé su número. Se cambió de número después de nuestra ruptura y sólo lo sé porque intenté llamarla para avisarle de que su correo seguía llegando a mi casa. Al final llamé a la representante de Jennie, Sarah, que se encargó de ello. Podría llamar a su representante ahora. Debería acordarse de mí, "la razón de todos sus problemas", como me llamó una vez. Como si tener un cliente en el armario fuera la peor parte de su trabajo y yo fuera de alguna manera responsable de ello.

El número está desconectado y una rápida búsqueda en Google me dice que Sarah ya no se dedica a gestionar artistas, sino que se mudó a Barbados el año pasado. Interesante. Y frustrante. Estoy intentando averiguar qué más puedo hacer cuando uno de los policías asoma la cabeza en la sala para decirme que están listos para que haga mi declaración sobre la detención de Vince Markle. Bien. Trabajo, no vida personal.

Para cuando he terminado mi interrogatorio y me he ocupado de los montones de papeleo que se generan al detener a alguien, son casi las once de la noche. Mientras esperaba, he utilizado algunas aplicaciones para encender las luces de la casa y soltar croquetas del comedero automático para entretener a Buckley hasta que pueda llegar a casa. Pero no he conseguido prepararme nada para cenar. Hace tiempo que mi estómago dejó atrás los gruñidos o las náuseas y ahora es sólo un pozo vacío que me recuerda que no he tomado nada más que café desde que esperaba mi vuelo desde Chicago en la sala VIP.

Me desvío veinte minutos hasta el camión de mi comida favorita para coger un burrito y me lo como con una mano mientras conduzco de vuelta a casa, ignorando el líquido que se derrama sobre mis pantalones. El día de hoy ya ha sido un puto desastre, así que por qué no añadirle otro desastre. Se me pasa por la cabeza la idea de tomarme una o cinco cervezas frías y me tomo unos instantes para pensar en ello, en el motivo, y luego lo dejo a un lado. Es un lío que no quiero.

Mi teléfono suena a mitad de mi tardía cena. Roland. Me chupo el dedo lleno de salsa antes de pulsar el botón del altavoz. "Hola".

Roland responde antes de que pueda decir algo más. "Siento llamar tan tarde, pero acabo de recibir noticias de las fuerzas de seguridad locales y quería informarme". Su voz ronca se suaviza. "¿Estás segura de que estás bien, Manoban?"

" Sí. Excepto que con todo el alboroto me dejé el libro en el avión". No es que lo estuviera leyendo o lo fuera a leer durante una misión aérea, pero podría retomarlo en casa en un día libre.

Se ríe. "Te compraré uno nuevo. Buen trabajo, por cierto. Aún no he visto nada en las noticias sobre esto".

"Gracias a la tripulación de Southern Air. Lo mantuvieron bien guardadito".