Let the Dark In

28. L'histoire de la Magie

Les mots de Malfoy tombent comme une bombe sur le point d'exploser.
Hermione le regarde, trop surprise pour parler.
"Je...Quoi ?" finit-elle par dire, car elle n'a aucune idée de ce que cela pourrait signifier, mais elle est certaine que c'est probablement offensant, voire condescendant.
Malfoy semble tout aussi surpris. Il lâche ses poignets et recule, se tenant là maladroitement, sa mâchoire s'ouvrant et se refermant plusieurs fois.
"Je ne veux pas dire que tu es —" il s'arrête puis reprend. "Je voulais juste dire que... tu es la seule personne qui —" Il fait des gestes, comme si cela rendrait plus évident ce qu'il essaie de dire, puis semble réaliser que cela ne fonctionne pas et abandonne, ses doigts se refermant en poings alors qu'il prend une profonde inspiration.
"Après — après la mort de Regulus, mes parents ne me laissaient plus de choix," dit-il d'une voix serrée, changeant de sujet sans prévenir. "Tout est devenu différent après son départ. Je n'ai rien fait, mais tout d'un coup, tout le monde me traitait comme si j'étais —" sa gorge se serre un instant, "comme si j'étais aussi défectueux et qu'on ne pouvait plus me faire confiance, je devais être surveillé et contrôlé même si j'ai toujours fait tout ce qu'on me disait. J'ai eu cette idée que si je venais à Poudlard et remportais le tournoi, cela prouverait à mes parents qu'ils avaient tort à mon sujet, et qu'ils verraient en moi  ."
Ses mots résonnent involontairement avec Hermione. "Voir en moi", avait-elle pensé en jetant son nom dans la Coupe et en s'imaginant devenir championne.
Elle étouffe l'idée de s'identifier à Malfoy, serre ses bras autour de sa poitrine pour que ses coudes ressortent.
"Évidemment," dit-il, "tout ça a été fichu. Tu étais là quand je suis arrivé à Poudlard, et tu te démarquais tellement, c'était déroutant, comme si — je voyais  la couleur pour la première fois. Je ne sais même pas pourquoi, il y avait juste toutes ces petites choses qui te différenciaient des autres, tu n'essayais même pas de te fondre. Quand j'ai découvert que tu étais une née-Moldue, j'ai dû découvrir par moi-même ce qu'il y avait de si terrible à ton sujet. C'est pourquoi..." il a l'air embarrassé, "... pourquoi je t'ai parlé cette première fois à la bibliothèque."
Hermione se souvient encore clairement de la première fois qu'ils ont parlé ; la façon dont il a commencé la conversation avec une fascination évidente dans ses yeux.
Cependant, c'est ridicule pour lui de dire qu'elle est "à lui " juste parce qu'il a décidé de lui parler une fois et a ensuite été aussi prétentieux, agaçant, et insultant que possible depuis lors, sans parler de manipulatif, contrôlant, et beaucoup d'autres choses qui lui donnent parfois envie de crier après lui.
Ces sentiments doivent se voir sur son visage, car il a l'air à la fois dégonflé et agacé en la fixant.
"Quoi qu'il en soit, ce n'est pas le point principal," dit-il en secouant la tête vivement. "Ce que j'essaie de dire, c'est que tout l'intérêt de faire ce pari avec toi était de prouver que mes parents avaient raison, que tout ce qu'ils disaient sur les nés-Moldus était vrai. Parce que si je pouvais le faire, alors —" il avale sa salive, "je les aurais pardonnés de m'avoir envoyé à Durmstrang."
Son cœur se serre comme si quelque chose l'enlaçait, la comprimant. Elle étudie son visage. "Et vas-tu — les pardonner ?"
Il ne répond pas immédiatement, la regardant avec une expression à la fois emplie de désir et de désespoir total.
"Non," dit-il doucement, "je ne pense pas,  je ne le ferai jamais. Et pendant un moment, je t'ai détesté à cause de ça."
Le cœur d'Hermione bat si violemment dans sa poitrine qu'elle pense qu'elle pourrait avoir une ecchymose visible à la surface de sa peau.
Trop d'émotions la submergent en même temps.
Puis il éclate d'un rire amer et détourne le regard. "Mais ils avaient raison à mon sujet. Tout ce dont ils avaient peur s'est produit depuis que je suis à Poudlard. Je détestais ma tante de dire constamment que j'étais comme Regulus, que je finirais comme lui si mes parents n'étaient pas prudents, mais peut-être qu'elle avait raison, peut-être que j'étais le seul à ne pas le voir."
Sa bouche se tord, et il la regarde à nouveau, son expression devenant tendue. "Si j'étais plus comme ma tante ou mon père — plus comme ce qu'on attend de moi, je serais soulagé maintenant, car cela serait facile de te chasser, mais je ne peux pas faire ça. Je ne savais même pas que je pouvais être avec quelqu'un et ne pas avoir l'impression d'étouffer, mais maintenant je sais enfin combien de mensonges ils m'ont racontés, et que ce n'est pas parce que je suis défectueux que je veux les choses que je veux."
Il soupire à nouveau, presque un rire. Peut-être que c'est un rire. "Ma famille avait raison à mon sujet depuis le début, et juste le savoir devrait être la pire chose qui me soit jamais arrivée, mais je m'en fiche parce que tu es — la meilleure chose qui me soit arrivé ".
Hermione le fixe avec une incrédulité glaciale. Car si possible, cela est encore plus ridicule que lorsqu'il l'appelle "sa personne ."
Elle a envie de rire. Elle a envie de lui dire qu'il est complètement fou, puis de l'insulter avec tous les noms désobligeants qu'elle connaît.
Parce qu'elle a été vraiment agaçante. Délibérément agaçante, en fait. Chaque partie d'elle qu'on lui a toujours dit difficile, qui la rend difficile à aimer, difficile à tolérer, elle les a laissées s'exprimer en sa présence. Tous ces aspects d'elle-même qu'elle essaie si fort de réprimer autour de ses amis, espérant que les gens l'apprécieraient alors un peu plus.
Elle n'a jamais fait cet effort avec Malfoy car elle voulait qu'il souffre, et parfois, elle a l'impression d'être une punition à elle seule.
Et lui —
Il pense qu'elle est la meilleure chose qui lui soit arrivé?
Ses yeux brûlent de rage, elle peut à peine le regarder. Comment ose-t-il dire ça ? Elle ouvre la bouche, mais toutes ses paroles restent coincées dans sa gorge.
Elle a envie de lui donner un coup de pied dans le genou.
Elle inspire difficilement.
"Eh bien, cela te rend vraiment stupide," finit-elle par dire, ses mots tranchants mais menaçant de vaciller, "parce que je sais très bien que je suis très ennuyeuse." Sa voix est caustique, tout son corps est tendu, presque vibrant d'émotions qu'elle refuse d'éprouver en ce moment. "Tu ne dois pas connaître beaucoup de gens."
Il secoue la tête et, à son indignation croissante, il semble agaçant et calme, comme s'il avait juste besoin de se décharger.
Il peut probablement sentir qu'elle est sur le point de fondre en larmes et il sait que cela lui donne l'avantage dans l'argument en cours.
"Je connais plus de dix personnes," dit-il d'une voix doucement moqueuse.
Hermione est obligée de le regarder fixement en silence pour avoir fait une plaisanterie à ce moment-là, car elle ne lui donnera pas le plaisir de pleurer devant lui deux fois en une journée.
"Je suis presque certain de ne jamais rencontrer quelqu'un d'autre comme toi," continue-t-il de manière conversationnelle, comme s'ils discutaient d'un phénomène sister météorologique saisonnier. "Tu es — incroyablement étrange. Je suis convaincu que l'univers a tout donné quand il t'a créée. Alors je n'ai vraiment pas d'autre choix que d'essayer de t'empêcher de te tuer."
Elle avale le gros caillou qui s'est coincé dans sa gorge et secoue la tête obstinément. "Eh bien, je vais apprendre à utiliser la magie noire, et je me fiche que ce soit dangereux, ou de ton avis à ce sujet. Je risque déjà ma vie entière dans ce tournoi. Si tu m'aides seulement pour me retenir et me dire ce que je peux ou ne peux pas faire, alors —" elle se force à le regarder dans les yeux et à relever son menton avec défiance, "— je ne veux pas de toi."
Il la fixe en retour, maintenant exaspéré. "Si je cherchais à te contrôler, crois-tu vraiment que je te laisserais un accès libre à tout l'archive Fawley ?"
Elle cligne des yeux. Il tient un  point là. En fait, quand il le formule ainsi précisément, peut-être qu'elle a surréagi. Juste un tout petit peu.
Il exploite ensuite son avantage rhétorique momentané en faisant un pas vers elle.
Son pouls s'accélère, le sang rugissant dans ses oreilles. Elle a envie de reculer, mais elle ne veut pas avoir l'air de battre en retraite, comme si elle avait peur ou qu'elle était submergée, car elle ne l'est certainement pas. Elle reste là, même si cela demande chaque once de sa maîtrise de soi.
"Je veux te garder en vie." Il touche sa joue du bout des doigts ; cela la fait frissonner et elle se hérisse instinctivement.
"Tu rends ça très difficile," dit-il. "C'est vraiment agaçant."
Elle se racle la gorge, essayant de ne pas se laisser distraire par la proximité, les mots, les mains et — les contacts.
"Et le tournoi, alors ? Nous avons toujours notre serment ," demande-t-elle d'une voix très hautaine qu'elle réserve habituellement pour donner des leçons à Harry et Ron sur l'importance des examens, essayant de garder son attention loin de sa proximité, et des choses qui ne sont pas son visage et ses yeux, et des sentiments chaleureux qui la traversent.
"Je ne sais pas. Je n'ai pas encore tout compris." Son souffle caresse ses joues. "J'ai été — plutôt distrait."
Son visage se rapproche, et cela la distrait. Tout le reste devient soudainement insignifiant, comme si rien d'autre n'avait d'importance, sauf la possibilité dans l'étroit espace entre leurs visages.
Alors qu'elle le regarde, elle pense comprendre pourquoi il a dit "qu'elle lui appartient ." Parce qu'il n'y a pas de mot pour eux, pas de catégorie où ils s'insèrent parfaitement. Ils ne sont pas simplement rivaux, ennemis ou amis, ils ne sont certainement pas en couple, partenaires ou amants ; ils sont intimement enchevêtrés l'un avec l'autre, non pas parce qu'ils remplissent un rôle particulier ensemble, mais simplement parce que leur trajectoire de collision semble aussi inexorable que le mouvement des étoiles.
Elle veut se fondre en lui.
Ça lui semble être son destin.
Elle respire à peine alors qu'elle incline son visage vers le sien. Son pouce suit la courbe de sa mâchoire, et il la regarde comme si elle était vraiment la meilleure chose, tandis que sa tête s'incline davantage.
Des pas montent les escaliers, les surprenant tous les deux.
Ils s'écartent précipitamment, les yeux écarquillés, les visages rougissants alors que l'aubergiste arrive au coin et ouvre le placard de nettoyage en face de la porte d'Hermione.
Son cœur bat à tout rompre, et elle et Malfoy se regardent sauvagement jusqu'à ce qu'il se racler la gorge.
"Bonne nuit, Monica," dit-il d'une voix étouffée et se précipite vers sa chambre.