A l'occasion de mon 100ème abonné, j'ai proposé à ce nouveau venu de me lancer un défi. Il n'en fallait pas plus pour ouvrir un nouveau chemin vers d'autres possibles...
Au rendez-vous : tout plein de textes brefs qui repoussent les limites de mon e...
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Aujourd'hui, Slam Heure m'a soumis un étrange petit défi sur Plume de zèbres...
Je devais faire un portrait en employant les termes : acuponcture-à l'ouest-allô-banjo-mystique-babillage-truc-je me barre-frisson-sucré
Ben voilà :
***
Passant la porte de la boulangerie en fourbissant ma voix la plus sucrée, je me fige soudain, secoué d'un frisson terrible : la belle petite vendeuse a été remplacée par une version vintage d'elle-même ! Nan, mais le truc ! La face piquetée de poils de barbe façon acupuncture, la matrone offre une vision mystique au milieu de toutes ces miches généreuses et dorées qu'elle met en valeur par sa pâleur blafarde et son expression rébarbative. Nan, mais allô, quoi !? Où est ma nymphe viennoise, mon éclair au désir, ma mille-effeuillée du rayon des douceurs coupables ? Réduite à un babillage incompréhensible, ma tirade donjuanesque semble me rentrer dans la gorge comme un banjo dont les cordes mal serrées claqueraient les unes après les autres après avoir émis une dernière plainte éraillée et ridicule.
Je suis complètement à l'Ouest.
J'ai perdu le Nord.
Presque envie de passer à l'Est pour disparaître.
Envie de Sud.
La rose des vents qui s'ensable.
Alors que j'aurais voulu passer ma vie avec la crème pâtissière de la boutique, je me retrouve roulé dans la farine d'un pétrin grumeleux et collant dont le sourire m'englue comme une mouche dans le miel.
— Qu'est-ce que vous prendrez, monsieur ?
D'habitude, je laisse traîner longtemps mon hésitation concupiscente en un mystérieux "Je vais vous prendre..." qui se délecte de l'ambivalence pleine de promesses de ce suspens hors du temps, mais, cette fois-ci, j'ai hâte d'en finir...
— Tiens, Monsieur Jourdain ! Aujourd'hui, c'est ma mère qui vous sert ! Vous avez plein de choses en commun, en plus de votre âge !
La mère.
La fille.
Je souris sans répondre, le rictus en croissant rassis, je paie, puis je me barre.
