Tratando con Drama

Capítulo 6: Raza contra la recaída

Hora misma hora

Percy estaba asustada.

Siempre había estado asustado, hasta donde podía recordar ... cuando era niño, adolescente y adulto.

Ahora a ese niño asustado, porque no era más que un niño, se le había dado la divinidad, la responsabilidad y el poder.

No sabía qué pensar.

Si Annabeth hubiera estado aquí, habría hecho desaparecer todas sus preocupaciones. Ella le habría enseñado que tenía razón, que siempre tenía razón. Ella lo habría abrazado, besado y tratado como un adulto.

Ella nunca actuó como si fuera un niño asustado, algo por lo que le estaba agradecido. Erigió una fachada segura, algo que solo ella podía ver, algo que solo ella había entendido.

Con el pelo rubio volando en el viento, le sonrió suavemente, sus hermosos ojos grises y tormentosos bailando de alegría mientras se burlaba de él, diciéndole que se levantara y siguiera adelante. Su collar de cuentas de Camp, que combinaban con el suyo, colgaba alrededor de su elegante cuello, con los brazos detrás de la espalda mientras lo golpeaba maravillosamente, balanceando su pecho bien desarrollado hacia él. "Ves algo que te guste?" Sus suaves labios rosados se separaron mientras sonreía.

Solo a ella se le permitió ver sus cicatrices. Para tocar sus cicatrices.

Su ángel. Su belleza. Su vida.

Ahora ella se había ido.

Percy no pudo comprender la información que le dieron. Su mente se cerró. Ella se había ido, mientras él era inmortal, nunca se uniría con ella. Le habían dado un harén para que lo ayudara a sanar, algo que no quería. Se habría convertido en un soltero eterno como Artemisa, jurado no volver a sentir el amor nunca más.

Si ella no ocupara su corazón, ninguno lo haría.

Percy gimió, escondiéndose dentro del armario en el que se había encerrado.

Estaba oscuro y apestaba a los muertos. Había manchas de sangre por todo el interior de la madera, y a través de la ligera grieta que no podía cerrar por completo, podía ver una leve corriente de luz filtrándose a través, iluminando su cuerpo desgarrado y torturado.

Se negó a ser débil. Moriría luchando.

Estaba rodeado de monstruos. Los monstruos que lo torturaron, lo acosaron, se burlaron y ridiculizaron su inteligencia, lo mantuvieron en la oscuridad. Monstruos que lo cazaban en las sombras.

Se agarró un cristal afilado y roto en la mano. ¿De dónde vino el vaso? El no lo sabía.

Nunca supo lo que había estado haciendo los últimos días, y cada vez que se dormía, se despertaba unas horas más tarde de una pesadilla, atontado y dolorido, con un fuerte dolor de cabeza. Incluso las pastillas para dormir no ayudaron. Siendo un hijo de Poseidón, su inmortal icor simplemente eliminó cualquier toxina que estuviera en su sistema, haciendo imposible la muerte indolora por envenenamiento.

Había intentado la muerte colgando. Ligeramente más doloroso, pero aceptable. Su cuello ahora constantemente picado, un moretón oscuro en su cuello.

Su estómago gruñó. Había tenido comida sólida hace una semana. Y había tenido agua hace una semana. El alcohol se había secado el día anterior.

Los diversos cortes en su cuerpo picaron, la hinchazón en su ojo palpitante dolorosamente. Tenía la garganta reseca, la lengua como papel de lija, pesada e hinchada en la boca. Tocó sus encías sangrantes donde había perdido los dientes de alguna manera, el ichor era su única forma de mojarse la lengua.