Bella Pov
La luz resplandecía en su piel, bailaba en forma de arco iris prismático por su cara, su cuello y sus brazos. Brillaba tanto que era casi como mirar al sol.
Cuando por fin dejé de quedarme boquiabierto ante la belleza que tenía delante, la miré a los ojos. Rosalie me miraba con cautela, observando cómo me acercaba a ella. Le rocé el brazo con el dedo y la oí suspirar suavemente.
Detuvo mi mano, sólo para agarrarla con la suya y tiró de mí hacia el prado. "Vamos a sentarnos.
Rosalie tiró de mí hasta que se detuvo y se tumbó de espaldas sobre la hierba. Me senté a su lado y pasé ligeramente las puntas de los dedos por el tenue dibujo de venas azuladas del pliegue de su codo.
"Es tan fácil ser yo misma a tu lado", murmuró, ahora observando cómo trazaba su brazo. "Mi verdadero yo".
"Ya no tienes que esconderte, Rosie". Volví a mirar al cielo y vi cómo se le dibujaba una sonrisa en la cara.
"¿No tengo que hacerlo? Bella, podría hacerte daño". Se incorporó y me acarició una mejilla antes de terminar la frase. "Muy fácilmente".
Me apoyé en su mano. "Pero no lo harás. Porque ya lo habrías hecho si hubieras querido".
"Y casi lo hice", confesó, sorprendiéndome. "La primera vez que nos vimos. Tu olor... me llamó. Si hubiera seguido adelante", hizo una pausa, su mano se apartó de mi cara para cepillarme un mechón de pelo detrás de la oreja, "habrías batido mi récord".
"¿Tu récord?"
"De no probar nunca la sangre humana", susurró, soltando la mano. "Pero cuando te miré, esos sentimientos desaparecieron de inmediato. Lo que sentí por ti, superó mi sed".
"¿Qué... qué sientes por mí?"
Rosalie apartó la mirada de mí hacia una flor cualquiera. "Puede que me esté enamorando de ti, Bella", admitió en voz baja. "Y no quiero arruinarlo haciéndote daño".
Volví a atraer su atención hacia mí, frotando ligeramente mi pulgar sobre su mejilla. "Eso no va a pasar, Rosalie. Ninguno de los dos lo permitirá".
Ella sólo me miró, comprendiendo mis palabras. Cuando asintió, Rosalie se movió hasta mi regazo y enterró la cabeza bajo mi barbilla. La oí hacer un ruido extraño, casi un ronroneo, cuando jugué con su pelo.
"¿Cómo es?" pregunté tras unos minutos de silencio. "¿La sed?"
"Es diferente para cada uno", respondió, sin levantar la cabeza. "Para Jasper, todos son muy parecidos. Él es el más reciente en unirse y es una lucha para él abstenerse en absoluto. No ha tenido tiempo de sensibilizarse a las diferencias de olor".
"¿Y para ti?"
"Yo no he probado la sangre humana y llevo tiempo por aquí, así que no me resulta tan tentador. Es más una necesidad que un deseo". Al final de su frase, sentí que sus labios presionaban la comisura de mi mandíbula.
"Así que si nos encontramos en un callejón oscuro o algo así..."
"El resultado habría sido diferente".
Permanecimos así sentados durante otro inconmensurable momento. Rosalie respiraba despacio, con suaves ronroneos de vez en cuando. Besé su frente, mirando al cielo, ahora oscuro.
"Deberíamos irnos", dijo, apartándose de mí. Rosalie me levantó con cuidado. "¿Quieres que te cargue otra vez?", preguntó juguetona.
Burlándome de su comentario, me subí a su espalda. Al igual que la última vez, ella aumentó su velocidad, pero a diferencia de la última vez, llegamos más rápido al camión. El nuevo cambio de velocidad no me molestó lo más mínimo.
"Esta vez conduzco yo", dijo cuando me bajó.
"Creo que me estoy acostumbrando". Me senté en el asiento del copiloto justo cuando Rosalie arrancaba el coche.
Tenía que admitir que conducía bien cuando mantenía una velocidad razonable. Apenas miraba a la carretera, pero los neumáticos no se desviaban ni un centímetro del centro del carril. Conducía con una mano, sujetándome con la mía en el asiento. Casi siempre me miraba.
Había puesto la radio en una emisora de música antigua y tarareaba en voz baja una canción que yo nunca había oído. Parecía que nunca repetía todas las frases.
"¿Te gusta la música de los cincuenta?" le pregunté.
"La música de los cincuenta era buena. Mucho mejor que la de los sesenta o los setenta". Ella frunció el ceño. "Los ochenta eran mejores".
"¿Puedo preguntarte cuántos años tienes?".
Sonrió. "Bueno, soy de la época en la que era inapropiado preguntarle la edad a una dama". Pero aun así, contestó. "Nací en Nueva York en 1915".
Mi cara no se sorprendió, esperando a que terminara. "Carlisle me encontró en un callejón en la primavera de 1933. Tenía dieciocho años y me desangraba".
Su voz era tranquila, casi difícil de oír para mí. Pero aun así, tuve que preguntar: "¿Qué pasó?".
"¿Seguro que quieres saberlo? No tiene un final feliz", me dijo.
"Sorpréndeme".
