главного не подозревая.

9.1 - принц.

Гробовая тишина царила в гот зале. Мы стояли все, а я и Дима и вовсе дрожали от накатившегося волнения. Первые оценки. Мы взяли на себя эту ответственность. Но мы боялись подвести.

Я устроила какой то цирк в этом чёртовом доме. И не оправдала их ожидания. Наверное.

Впрочем, так я проводила испытания всегда, и почти всегда была лучшей на недели, но я не знаю, что будет сейчас. И страх за последствия меня вымораживают. Будет ли триумф, будет ли поражение - ответьте.

— Агнесса, начнём с вас?

— Что уж? Начнём.

Без энтузиазма отвечаю я. Чего томить то, всё равно я не оставалась удовлетворенной своим испытанием. Думаю, баллов восемь — максимум. Может, кто то один смилуется и поставит девять-десять, но это мой максимум.

Закрываю глаза, точнее — жмурю их, хотя итак знаю, что перед тем, как показать оценки Марат измучает меня своими разговорами.

Что он сейчас и делает.

— Как вы думаете, Агнесса, какой вам балл поставят?

— Между семи и девяти. Не больше. Как то я... плохо сделала. Не удовлетворена.

Марат насмешливо выпячивает губу, и я чувствую даже издалека, то как же он доволен этим. Логично. Он ведущий, и любая наша эмоция — а уж особенно отрицательная ему выгодна. Он способен сделать из неё шоу.

Вновь закрываю глаза, чтобы немного расслабиться и когда желанный результат пришёл ко мне, я открываю очи и смотрю на того же хныкающего от полу-счастья, полу-страдания Марата. Это было до боли в сердце смешно. Ну зачем он испытывает нас всех?

Я смотрю в сторону, и вижу его, держащего черный конверт с нашими с Димой фотографиями, уже в нетерпение сжимая пальцы. Олег, не зная куда подевать напряжение в руках, подправил и без того безупречную прическу небрежных чёрных волос.

Огонь в душе вспыхнул новым пламенем — язык лизнул стенки костей, опаляя органы внутри. Сильная дрожь коснулась меня, но я не могла отвести взгляд от него. Чёрная футболка, не скрывающая обнаженные, мускулистые руки, чёрные штаны, которые он только раз, но надевал в двадцать первой битве, и чёрные кроссовки. Весь в чёрном.

Черный принц. Но не мой. И никогда им не будет.

Нам просто не по пути. И как бы сердце не хныкало и не капризничало, только увидев всё его нутро — я не могла так сильно подставлять себя. Нет. Так нельзя.  Я — не его класс. Я даже в пылинки ему не сдалась, о чём уж там говорить? О чем говорить если раньше вместо нежного трепета и согревающего огня, был обжигающий огонь и жгучая ненависть?