О чём говорит сердце?

Глава 11.

NF — Hate Myself

Я просыпаюсь в машине. Глаза слепит от раннего солнца, а шею ломит от того, что всю оставшуюся ночь я проспал сидя. Слегка вздрагиваю от утренней прохлады и включаю подогрев сидения.

Зеваю. Потираю сонные глаза.

Ебануться можно, как от меня сейчас воняет. Никогда ещё не было такого дикого желания принять душ.

Бросаю взгляд на соседнее сидение, где лежит чёрный блокнот.

И что мне теперь с ним делать?

Какой же я идиот.

Вздыхаю.

Надо хотя бы выпить кофе и как следует обдумать, что же делать дальше.

Оглядываю ближайшее ко мне здание и замечаю цветочный магазин, как раз один из тех, что напополам делит помещение с кофейней.

Закидываю в подмышку блокнот, кутаюсь сильнее в куртку, пряча шею за воротом, и иду туда.

Девушка за прилавком радостно приветствует меня. Я делаю заказ, и замечаю, как она хмурится и поправляет маску на лице, плотнее прижимая ту.

Да, похоже и правда, от меня пиздец как воняет.

Расплачиваюсь и бросаю взгляд на витрину с цветами. Наверное, купить букет будет лишним, сумасшедшая просто отлупит меня им по лицу, здесь и к гадалке ходить не надо.

Представляю эту картину и по тупому улыбаюсь.

— Доброе утро, Вам помочь с выбором? — женщина флорист прожигает меня взглядом.

— Вы упаковываете подарки?

— Конечно, — она оживленно кивает головой, отчего меня начинает мутить.

— Отлично. У вас есть какая-нибудь открытка или карточка, где я могу написать, эм... — Что я вообще собираюсь писать?

— Поздравление? Пожелание? Комплимент? — уточняет женщина.

— Да, именно. Комплимент. — Неловко засовываю руки в карманы куртки, оттягивая их. — И ручку, пожалуйста.

Женщина протягивает мне чёрную гелевую ручку и на выбор открытки размером не больше пачки сигарет. Беру самую обычную без рисунков. Было бы странно, если бы сумасшедшая увидела какую-нибудь открытку с зайчиками и сердечками от меня.