Ewan Mitchell

🛑Michael Gavey🛑

O chão da biblioteca estava um pouco frio, e o farfalhar do papel quase embalava você para dormir enquanto você debatia demonstrações, constantes e conjecturas. A biblioteca estava deserta porque a maioria das pessoas no campus tinha ido para casa nas férias, e o restante estava em seus dormitórios ou no pub, comemorando o fim das provas finais e as próximas férias de Natal.

Entre fileiras de estantes, escondido da vista, você tentava se manter acordado e alerta apesar do cansaço e da preocupação, pois ainda tinha mais um trabalho para entregar, junto com uma apresentação de um módulo para o qual esperava estar qualificado no próximo ano.

À sua frente, sentado de pernas cruzadas no velho piso de madeira, Michael Gavey estava praticamente na mesma posição que você. Esforçando-se para permanecer acordado, seus brilhantes olhos azuis desbotados para um cinza suave e contornados de vermelho, o jovem xingava baixinho enquanto rabiscava sua demonstração com uma caligrafia confusa e distorcida.

Depois de outro suspiro profundo de frustração, você empurrou o jornal de lado e olhou para ele. Seus óculos deslizaram um pouco pelo nariz comprido e você resistiu à vontade de esticá-los e empurrá-los para cima. Ele era inteligente como um chicote e extremamente rigoroso quando se tratava do material do curso, mas sua aparência física carecia do mesmo cuidado.

Tudo nele era um pouco descentralizado, os óculos sempre caíam do nariz, os suéteres nunca ficavam bem. Ele poderia ser desanimador de uma forma perturbadora que você ainda não havia dito, mas você admirava a maneira como sua mente funcionava, com extraordinária velocidade e precisão.

"O que é?" você grunhiu para ele, percebendo que estava prestes a castigá-lo por seu mau humor, embora estivesse sentindo o mesmo.

"Por que eu deveria fazer o papel dessa garota?" ele reclamou, colocando a tampa de volta na caneta e jogando-a de lado.

Você o observou pelo canto do olho enquanto ele endireitava a postura, esticando os braços sobre a cabeça. A lã vermelho-escura subiu, revelando uma lasca lisa de pele cremosa; ele nunca usava camisa por baixo dos suéteres, o que era estranho para você, e você se perguntava como ele conseguia suportar a sensação da lã áspera contra sua pele.

"Porque ela está doente e nós somos uma equipe", você respondeu, estremecendo com o pensamento fugaz que acabou de ter.

"Não somos a porra de um time", ele retrucou, seu sotaque peculiar fazendo você estremecer novamente. Era algo que você notava desde o início, a maneira como ele enrolava as consoantes e alongava as vogais.

"Estamos nisso. O professor Keating nos reuniu", você repetiu pela terceira vez à noite.

Você sabia que Gavey não jogava em equipe antes mesmo de vocês serem designados para trabalhar juntos, mas ainda assim, você tolamente esperava que ele concordasse sem reclamar. "Além disso, não é culpa dela estar doente."

"Por que você se incomoda?" ele retrucou, ignorando tudo o que você acabou de dizer.

"Porque é uma coisa legal de se fazer", você respondeu no tom anasalado que sabia que usava involuntariamente quando estava irritado.

"Ela não faria o mesmo por você," Gavey bufou, e isso fez você querer bater na cabeça dele; não que seu corte de cabelo desleixado fosse sofrer com isso.

"Como você sabe?"

"Ela é uma boceta arrogante", ele respondeu, e o insulto fez sua nuca arrepiar de aborrecimento. Por Deus, ele era o viado.

"Você é um idiota", você acusou. "Você simplesmente a despreza porque ela é popular. Como se isso significasse que ela também não pode ser legal?