Ceguera

6- Sapphire Bindings

Una profecía no es una simple manifestación de la magia, sino algo muy distinto. Es un nudo en la telaraña del destino, un hecho, un punto en el tiempo que no puede evitarse por mucho que conspiren los acontecimientos.

Entonces, ¿por qué los hombres mortales se esfuerzan tanto en hacerlos realidad? ¿Por qué se esfuerzan tanto en repudiar su destino?

Las profecías no tendrían poder si pudieran evitarse. 

Pero aun así, la humanidad lucha contra ellas, y al final cambia muy poco.

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Harry Potter ya no se sentía solo, como muchas veces cuando era más joven, perdido en un mundo de iluminación y, al mismo tiempo, de oscuridad. Incapaz de participar en conversaciones sobre cosas simples como el aspecto desaliñado del perro de un vecino, la nueva pintura de un buzón, el ojo morado que lucía otro adolescente por alguna pelea. No podía decir si una chica que le gustaba a los demás era bonita; no podía dar una opinión sobre el nuevo coche de un compañero o sobre la ropa de moda.

Pero con Hermione, la magia se convirtió en su pequeño secreto, sus estudios en un juego jugado sólo entre ellos dos, uno con palabras y movimientos que sólo ellos podían entender y nadie más.

—Seguro que has escogido una muy bonita —comentó Dudley desde algún lugar cerca de la puerta, y Harry solo levantó una ceja desde donde estaba sentado frente a su escritorio.

Dudley tosió. —Quiero decir, bueno, es bonita, por si te lo estás preguntando. Su cabello es un poco salvaje, pero bueno, el tuyo también. —Se movió—. Quiero decir, no es que salvaje sea malo , no lo es. Es algo así como... genial. Sí, genial. Todas las chicas piensan lo mismo.

—Gracias —respondió Harry secamente, y el peso de Dudley cambió de posición nuevamente antes de inclinarse más cerca con un susurro.

"¿Quieres que la describa, hombre? Supongo que conoces la logística, pero hay cosas que solo nosotros los hombres podemos entender, ¿sabes? Está creciendo , si me entiendes. En su, eh, bueno, zona del pecho..."

—Está bien, está bien —Harry comenzó a hacer un comentario incómodo, sacudiendo la cabeza—. No quiero que mires su pecho, muchas gracias. Por favor.

Dudley se aclaró la garganta. —Ah, sí, bueno, claro. Tampoco me gustaría que te fijaras en mi chica. Pero no te preocupes, te cubro las espaldas. Te avisaré si veo a algún chico fijándose en ella.

Su primo se alejó de la puerta con un silbido desafinado; su paso pesado enfatizaba que su primo todavía era muy grande para su edad.

De hecho, el color castaño oscuro del chico Dursley indicaba una fuerza física que seguramente seguiría creciendo. Probablemente por eso el chico era ahora la estrella del equipo de boxeo de la Academia Smeltings.

Harry suspiró, reclinándose en su silla.

Había perdido completamente el hilo de sus pensamientos.

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Harry tenía catorce años, y como chico de esa edad, pensar en chicas no sólo era normal, sino esperado.

El único problema era que Harry no recordaba bien cómo se suponía que debía ser la gente. Para él, una persona era un patrón y un color, algunos más brillantes y otros más apagados, algunos tonos hermosos y otros francamente nauseabundos. Había un profesor de ciencias cuyo tinte marrón amarillento le revolvía el estómago; y otro profesor de biología cuyo patrón azul pálido casi perlado podía contemplar durante horas con devoción.